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Io sono la felicità tanto quanto non lo sono. E tu sei tutto tanto quanto sei nulla.E l'amore sta in una scatola.Proprio la stessa in cui ho chiuso la sua faccia e tutti i miei punti interrogativi.Ma per una Chantal Streuss qualunque, un pittore è morto.In una domenica mattina di un novembre lontano.Mentre tu eri sotto la doccia. Sembra adesso. Forse ieri.Bipolare. Embrionale.La realtà è che sono solo i nomi che cambiano. Tutto resta sempre uguale.E noi siamo solo come tutti quei manichini in esposizione.E lettere perse. E fragilità assortite.Il segreto è solo trovare un punto di inizio.Ma non ce l'ha mai fatta nessuno.E la domanda è sempre la stessa. E la risposta pure.Bulimia del cuore. Maieutica del bisogno.E allora meglio vedere tutto in grande. Anche gli addii.Vertiginosamente adesso.All'interno di quelle cornici in cui si combattono guerre.Quando voglio essere dentro.Quando ascolto quel pezzo e chiudo gli occhi.Ma io sta sera brindo.Perchè ho voglia di togliermi questa faccia.Perchè ho voglia di disporre in fila tutte le maschere e non dire mai il mio nome.Perchè tra una crisi e una catastrofe si beve champagne.Cheinfondoquìvatuttobene.