Monotonianon si vede la finea vista di mente non di occhiconfuso viola d'orizzonte.Ore silenziose e quotidiano.Corpo devastatonon è più riconoscibile.Come si riducequello che non era,polvere animata;era una volta una primaverafragrante inflazione di corollecanti, odorose rugiade vegetazione... Ora che cos'è quello?La malattia è una tinturala città di prima sembra un'altranel cobalto indifferente di un cielouna memoria si spegne, nell'azzurroe la brace è una beffaalta di fuliggine che anima l'aria
Polvere che va
Monotonianon si vede la finea vista di mente non di occhiconfuso viola d'orizzonte.Ore silenziose e quotidiano.Corpo devastatonon è più riconoscibile.Come si riducequello che non era,polvere animata;era una volta una primaverafragrante inflazione di corollecanti, odorose rugiade vegetazione... Ora che cos'è quello?La malattia è una tinturala città di prima sembra un'altranel cobalto indifferente di un cielouna memoria si spegne, nell'azzurroe la brace è una beffaalta di fuliggine che anima l'aria