Scuola di volo

Polvere che va

Monotonia
non si vede la fine
a vista di mente non di occhi
confuso viola d'orizzonte.
Ore silenziose e quotidiano.

Corpo devastato
non è più riconoscibile.
Come si riduce
quello che non era,
polvere animata;
era una volta una primavera
fragrante inflazione di corolle
canti, odorose rugiade vegetazione...
     Ora che cos'è quello?

La malattia è una tintura
la città di prima sembra un'altra
nel cobalto indifferente di un cielo
una memoria si spegne, nell'azzurro
e la brace è una beffa
alta di fuliggine che anima l'aria