Osservo i campi di grano baciati dal sole richiamare gioconde forme femminee.

La musica resta lì sullo sfondo, fino a quando il basso ostinato si impiglia, la chitarra acquerella e compulsa uno squarcio di tela, alla batteria incontinente sembrano fuggire i colpi della bacchetta, non è più una rullata, è uno scroscio in crescendo che tuona la vita.

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