L’irregolarità, cioè l’imprevisto,
la sorpresa o lo stupore
sono elementi essenziali e caratteristici della Bellezza.
(Charles Baudelaire)
Potrei piangere ora
e scrivere la canzone più triste che abbia mai scritto
ma no, non
lo farò sorriderò, perché siamo molto di più di tutto questo … la
nostra connessione è più che cosmica.
Avremo sempre l’un l’altro … la
nostra storia non finisce qui, non è così debole.
e ho imparato che fortunatamente / sfortunatamente siamo molto migliori come amici che come amanti.
Molti addii
senza uno
definitivo,
solo un sincero ciao per dimenticare ciò che ha sofferto, poco
o molto dipende dall’importanza data alle parole, ai danni delle azioni o alle cose false.
Pochi sono quelli che aprono gli occhi e vedono, guardando perdere tempo molti non sapendo perché così tanto impara chi vede, mentre quelli che guardano così tanto sono sbagliati più e più volte.
Così criptico sono che pochi capiscono, pensano, pensano, poco o molto si capisce, anche se è poco rispetto a quello che si guadagna, c’è chi preferisce vivere pensando come gli altri…
Aborrito.
E sto finendo, che molto e poco non è relativo, a volte poco è troppo, se sei avvelenato, nella migliore delle ipotesi c’è poco, se non lo prendi per offeso, che il complicato non è differenziarli, ma apprezzare il poco buono, lasciando via il molto male.
In profondità.
Con l’età non
si tratta più
di camminare il
tuo corpo pazzo, è meglio andare passo dopo passo scoprendo piccoli segni, ascoltando la brezza dei tuoi sospiri, e sulla strada che tutta la tua gioia conosce poco a poco.
Con l’età l’importanza non è più nelle parole, giocando con uno per uno le carte, l’anima è conosciuta più in profondità, con quegli attriti che provocano calma.
Con l’età al tuo fianco ci può essere la solitudine o la persona amata, vivi con entrambi, mentre uno dà la brio ai tuoi nonpulsati, l’altro ti dà momenti di una vita ben usata.
Che non è l’invecchiamento della forma corporea, che non è la stanchezza delle battaglie, che è di valorizzare nella sua giusta misura, ogni goccia di vita che ogni respiro ti dà.
Uniti dal nostro respiro,
uniti dai nostri desideri inconfessati,
uniti sulle labbra, dalla bocca,
uniti trafitti e lacerati da dita di carne e sangue,
uniti nell’imbrattare la tela della pelle,
uniti nell’enorme piacere mentre divora la carne,
uniti nel flusso modellando gli insaziabili gemiti di goduria.
P.V.© Riproduzione riservata
Il vento disorienta i vicoli, un turbine senza fiato che allevia le curve solitarie tra gli edifici immersi nel chiostro. Occhi fugaci scrutano attraverso le finestre lo sgomento di una giornata che si interrompe; mani ansiose sono appoggiate su balconi, assetate di una presa ignara del mondo. Il sole, nascosto, lascia sfuggire i suoi ultimi raggi tra le case e gli alberi e la polvere che cade nell’aria è visibile, creando un’atmosfera bucolica. Sul viale principale, i veicoli si scontrano, corna ferventi, i piedi si affrettano ad accelerare, violando il silenzio cupo che circonda l’ambiente. Pochi notano quel grazioso aquilone che danza nell’aria.
Il velo oscuro del crepuscolo illumina le strade che, in un istante, sono prese da persone con sguardi vaghi e distanti. È la notte, in arrivo, che si invita ad entrare, rilasciando lentamente il suo manto di oscurità. In questo momento, la madre con il bambino in grembo corre leggermente dietro un autobus affollato. E il signore con un bastone cammina sui marciapiedi accidentati, attento a non cadere. Il mondo in movimento non interferisce con il piacere di quella coppia al sesto piano dell’edificio, che insieme a carezze e baci crea un amore bello, puro e pulsante. La paura sembra essere dissipata dalle caratteristiche vuote dei passanti. E l’aquilone, svolazzando, sconcerta le sue abilità attraverso un cielo che si annerisce al secondo. Ma nessuno lo vede.
Senti lo scricchiolio della porta di metallo della drogheria , che dice addio a un giorno in cui il lavoro era il suo miglior compagno. All’altro angolo, il bar apre le porte ai clienti desiderosi di una piscina e una birra fresca. Il caldo si schiarisce prima delle ultime scintille di una lunga giornata e il vento sboccia, portando freschezza ai pochi fiori che, vigorosamente, sono nati nei vicoli. Anche il sorriso della bella ragazza della strada secondaria dà pace agli sguardi desiderosi. La fine delle ore lavorative del macellaio è la gioia del cane che, incessantemente e invano, scodinzola per cercare di vincere un pezzo di carne dal macellaio. E l’aquilone, senza che nessuno se ne accorga, ha continuato a spazzare, in una presenza bella e fugace.
Il cielo inizia a dare posti a stelle accattivanti e luminose. I televisori si accendono tra le stanze delle case, risuonando il suono delle notizie delle sette davanti agli occhi vibranti. Nella piazza, alcuni videro il volto del fischio dell’adolescente per la bella donna che stava camminando verso casa. E l’aquilone, agitando sotto le persone, passa inosservato, volando tra gli edifici, entrando nei vicoli nella piena oscurità. Vaga, sgattaiolata nell’aria, elegante, quasi teatralmente. Fino a quando non lo lascia inaspettatamente, si lascia trasportare dal vento, completamente arreso. Nel suo volo alla cieca, si impegna in cavi elettrici, vicino al trasformatore del palo, causando un corto pericoloso. Il rumore delle scintille attira la vista degli spettatori, che vedono l’aquilone morire sui fili.
Nel vicolo, le grida vengono soffocate da grandi mani sudate. La dolce ragazza che stava solo suonando è stata violentata, mentre tutti erano attenti alla triste fine del suo aquilone.
