E guarda la sua mano sinistra con pazienza, le crepe ti salutano, le tue dita ti invadono, le vene che sanguinano dentro, spremono le tue tracce, uccidono l'epidermide, brillano tra i suoi rami.
Allora il diritto molto parsimonioso, i guanti ti coprono, tu invaderai l'anima, spremerai verità che gridano vendetta, distorcono il tuo desiderio, uccidono la coscienza, risplendono vestiti.
Tasche in calma Le unghie lacerano la buccia del limone sul fondo del bicchiere. Il semaforo giallo.
Quella bestia brutale che riduce i colpi, quel vuoto insopportabile che copre le spalle e i gomiti. Che non puoi riempire con un litro di vodka o sangue.
Che non puoi coprire con alcuni fogli o con un corpo nudo.
A cui non puoi avvolgere con un abbraccio o labbra senza sapore.
Che non puoi proteggere con abiti costosi, o comprimere con le illusioni ...
Poiché la mia mente gira ricordi, eri solo, prima perché non capivi come funzionasse il mondo e poi perché capivi e decidessi di non camminare e il sentiero che odiamo di camminare è lui che ci porta a noi stessi ...
Un bianco pallido e seducente si attacca nella solennità del collo e avanza mangiando il collo,
creando entelechie, sbuffando affetto. I polpastrelli spremono il limone. Il semaforo è rosso.
Simmetrie di acqua calda tra le gambe, muggendo nella sabbia e umiliando il fanfarone.
Una candela blu segna la destinazione, se c'è un angusto elmetto di imprudenza, veggente e loquace dell'esperienza.
Come i neuroni ippopotati ossigenati, come una nonna che pianifica una gravidanza prematrimoniale, come il tunnel che riceve il primo treno avido. Quindi, con la bocca aperta, riceve il pezzo di limone acerbo.
Lotta acuta, cerchi la lingua, attrito caustico, snervano i fluidi che attaccano con zelo.
Porfía con denti, di acciaio, lacrima. Resiste, affoga, resiste, contesta, resiste, agonizza, resiste, soccombe, resiste, uccide.