No, non abbiamo tempo per le lettere ... quei fogli accuratamente setacciati, quegli inchiostri blu con strisce di viscosa, quei deboli amori con ogni nuovo arco di lettere ... Concetti indifferenti che ci stacciamo dal campo del pensiero e li gettiamo sulla strada piena di storie ... via SMS- ore, messaggi o brevi citazioni, inseriamo brevi righe o frasi.
No, non abbiamo tempo per parlare ... quelle parole calde e dolci, quelle parole che aprono le porte chiuse ... Con il silenzio ci registriamo nella voce più vocale del mondo ... creiamo orfanotrofi per le parole.
No, non abbiamo tempo di guardare ... quei colori che gli occhi dei fenicotteri, quei contorni con luci folli ... Costruiamo immagini di calce e colori, e nella neve bianca li uccidiamo vivi, abbandonando l'azzurro in altri cieli, dimenticando che ... In autunno del verde diventiamo ottone.
NO, non abbiamo tempo di sentire ... quelle tempeste, quegli stupori, quelle emozioni, quella frase alla vita ... indossiamo pensieri impervi di felicità, incapaci di attraversare il capo, ci nascondiamo nel bunker della paura, speriamo di coprirlo con lo spesso altopiano che non sentiamo più, è la cecità interiore ... imitiamo che sentiamo e crediamo con l'inversione in un fuoco d'arte.
Nel folle secolo di velocità, non abbiamo più il tempo di nutrire la parola, guardare, vivere, bello ... denutrito, assetato, sfigurato e indebolito, l'anima ci sta cercando un secolo più lento ... l'esterno afferma che viviamo ancora.