Dio ha gusti discutibili quando si annoia. Gli piacciono le cose sensate e le complicate fusioni raccolte nei suoi palmi. E poiché ci sono momenti nella vita in cui due stessi sono separati solo per vedere quanto siano importanti l'uno per l'altro, Dio ha preso l'Acqua nella sua mano sinistra e il Fuoco nella sua destra. Cadere visibilmente nel cubetto di ghiaccio e nella vivace fiamma. Non l'altro, ma è naturale che l'immagine sia parte dell'inarrestabile e infantile gioco di Dio. Perché ogni volta che nella vita alzi lo sguardo, capisci le dimensioni, la piccolezza e il pianto dei cuori. Fortunatamente, non ha finestre, solo porte. E molti cieli. Nel suo gioco ridimensionato, il cubetto di ghiaccio nella sua particolare trasparenza, teme di poter raggiungere le sue labbra e di frenarne il significato. Si scioglierebbero in un battito di cuore e la paura del nulla li renderebbe troppo esigenti. Si prende cura delle loro paure. La fiamma è potente e getta con passione il pensiero appassionato di desiderio, disperazione, passione, dedizione, coraggio, non avrebbe (troppo) paura, ma quando matura i suoi pensieri riempiono i sogni interi. Il cubetto di ghiaccio è misterioso e sembra intangibile. È desideroso di indossare nuovi sogni sulle sue braccia e di defibrillarli senza paura della morte indotta. E sa che l'anima soffre, soffre molto, quando la forziamo a vivere superficialmente. Dio continua il suo gioco e si destreggia sorridendo, come se sapesse che qualcosa, qualcosa, stava per accadere. E la fiamma e il cubetto di ghiaccio sono avvolti in profondità sconosciute. Ma entrambi stanno aspettando che Dio emetta il loro verdetto su di loro. È come una specie di approvazione di alto livello che solo Lui dà. Ma non sanno che devono superare test come gli altri che rompono i loro sogni e li abusano. Sembra imponderabile, incompreso, arbitrario. Sembra calmo, immutabile ed eliminatorio. Le sue lunghe ciglia vorrei fare l'amore e violare qualsiasi principio. Avrebbe fatto l'amore con le sue lacrime, per amor suo. L'avrebbe lasciata, ma fece finta facilmente. Ma a loro piacerebbe e lo adorerebbe: vulcanico, appassionato, molto. Fino a una notte nera in cui Dio si addormentò stanco del gioco dei due nell'aria e si addormentò (intenzionalmente). Né l'oscurità, né l'ignoto, né il suo valore lo hanno spaventato. La sua dolcezza, tenerezza e tocco perfetto non la spaventavano mai. Il tumulto di una passione si estingue solo quando ciò che vogliono due. E i sogni prendono le ali proprio quando non hanno ancora imparato a volare. E l'amore ha poteri impotenti anche quando i poli sono così arrabbiati al centro dell'universo e si addormentano la sera schiena contro schiena. E l'amore non dovrebbe essere compreso. Né dovrebbe scusarsi per essersi comportato in modo inammissibile per il banale. Non vergognarsi. L'amore non dovrebbe piuttosto che catturare la riverenza dell'anima di Dio e chiedere che quando chiuderà le porte, aprirà anche le finestre ...