Restiamo con te, in ritardo,
l'ultimo di quella folla,
come la voce di chi canta
e si innamora delle proprie canzoni.
Siamo profumo e anima
del fiore e del bocciolo.
I tuoi pensieri ci portano, quando il
nostro respiro respira,
verso gli amaranto degli splendori,
che ardono sulle colline,
verso teneri campanacci dei gigli
e grigi eliotropi;
verso le pianure ricoperte di papaveri, che trattengono
un tale alito di sonno e un tale rossore,
che, attraversandole, gli angeli
dovranno sembrarti ancora più bianchi;
verso la riva del fiume, orlata di aglio orsino,
dove hai passato un'intera giornata,
finché il tuo sorriso è diventato devoto
e la preghiera è fiorita;
verso la rosa nascosta nel boschetto,
che ha versato le sue gocce di rugiada nel tuo sogno;
e verso quei fioriti asfodeli
dove il tuo passo è affondato.
Tiriamo i tuoi vestiti
e raddrizziamo i tuoi capelli;
sveniamo tra le nostre lamentele
e soffriamo, persi nell'aria.