La tristezza mi corrode, l’angoscia mi compone.

Con i testi di Buarque, il mio cuore credibile si placa mentre i ladri si rallegrano al chiaro di luna sempre più tardi.

Davanti allo specchio, vedo la luce del sole che inizia a scheggiarsi attraverso il mio corpo.

Un corpo che ho perso nella memoria massiccia di ciò che era, anche se so che il passato è solo una questione di ricordare, non di mettere insieme i fatti.

Il mio vestito era sdraiato sulla mia faccia. Il mio aspetto ha mentito sul mio abbigliamento.

Sono solo una bugia.