Ho sognato vendetta. Un sogno di immagini e odori forti. Non sono in grado di raccontarlo, anche se ricordo tutti i dettagli e i dettagli. Sono stanca. Anche triste. E non so perché. Cosa c'è in me che mi rende così triste e sola? Che animale è questo che va in letargo nel mio corpo per poi svegliarsi, di tanto in tanto, furioso? È un animale cattivo. Apre ferite e solchi. Sparge pezzi di disperazione ovunque. Sono patetica. So di esserlo. Comunque, oggi tengo il blog, con fiume e mare, e inchiostro rosso scritto su carta assorbente, solo per me. L'inchiostro, color del sangue, si inzuppava nella carta e deformava le lettere che, crescendo, sembravano fantasmi, alberi morti. Le mie parole divennero incomprensibili ed erano un segno di follia e alienazione.