Usano siringhe e grandi aghi e io uso il mio urlo: acuto, profondo, pieno di significato e sentimento che gli uomini non capiscono.
Non c’è vita rimasta negli occhi; c’è un pandemonio, nel cuore.
Sono sette giorni che non mi fanno vedere la luce del sole: sono sette giorni che non ti vedo. Dicono che è meglio, sciocchi, mi hanno ferito e non lo sanno. Non c’è più posto per il dolore, in questo mio vuoto, nella pelle biancastra, nei pori della pelle dolorante.
Fatti vedere, spiega loro, che non posso accettare di vivere senza le tue visite quotidiane. Sono quelli che sono pazzi e insistono nel dire ogni giorno che sei morto.