Vado contro il mio interesse a confessarlo;
ma io, mia amata,
penso, come te, che un’ode sia valida solo
per una banconota scritta sul retro.
Ci sarà qualche sciocco che all’udire
fa delle croci e dice:
“Donna di fine Ottocento,
materiale e prosaica …” Sciocchezze!
Voci che fanno correre quattro poeti
che d’inverno si smorzano con la lira!
Cani che abbaiano alla luna!
Sai e io so che in questa vita,
con genio, è rarissimo chi lo scrive,
e con l’oro chiunque fa poesia.