La verità è che non ha mai provato nulla
mentre la sua maturità contava gli anni
e le stagioni dell'anno scorrevano
attraverso le piattaforme della sua vita.
La verità,,, è che non ha mai cambiato la sua estraneità
mentre il verme vorace e silenzioso ha
creato la sua casa nelle sue viscere,
muto e silenzioso con la linfa rossa delle ferite.
Sapeva solo alla fine dell'inverno,
che un giorno la sua
buia primavera traboccò mentre i melograni autunnali
lasciavano l'albero, alto e eretto.
So solo che un giorno mi ha detto,
mentre i girasoli piegavano la sua faccia a terra
e per un secondo ho pensato quanto è ingrata la vita.
da quando ho sentito nascosto il silenzio di tanti anni.
il silenzio di una vita,
il silenzio di poche ore,
il silenzio sordo e muto
dell'infame libero...