Comiso

Comiso

16 Dicembre 1983

 

Le voci concitate e il tumulto di comizi

si mischiano e profanano

il silenzio del Corteo, muto, infinito.

Un profumo pesante, che sa d’incenso,

penetra come spirito nelle narici distratte,

e il dolore si respira nell’aria,

respiriamo la vita che parte e ritorna,

repentina, inconfondibile,

respiriamo i fiori che sudano di brina,

un pianto che sa d’universo.

Si levano rintocchi e il martellio avverte

dei minuti che fuggono senza storia.

La gioia e il dolore non hanno confini,

il ronzio delle onde ritorna costante,

straziante,

e sulla riva languiscono tutti i rumori.