Noi poeti, un nastro bianco intermittente sull’asfalto, silenzio, tre di notte e serrande chiuse nel borgo antico di Nettuno.

Noi poeti non di professione, poveri in un mondo che non ci appartiene; noi, che imbocchiamo un vicolo secondario, stretto, meno vissuto, meno apprezzato.

Noi poeti che non ci incantiamo davanti a fuochi d’artificio, bensì osserviamo visi scolpiti della gente. Noi, che traballiamo con vodka in mano oziando su gradini ad osservare sandali di donne.

Noi poeti, ebbri di concetti, noi poeti che ci annusiamo, che ironizziamo, che assassiniamo neuroni, che ci sbronziamo per stordire ogni nostra cognizione.

Noi poeti che contiamo i passi, che osserviamo granuli di sabbia prima delle onde; noi poeti che nuotiamo a riva e camminiamo a largo.

Noi che ci allontaniamo dall’egocentrismo, che ricerchiamo l’assolutismo; noi che non abbiamo natura ma ci riconosciamo in ogni cosa.

Noi poeti che impazziamo per un dipinto (acquarello variopinto), noi poeti che camminiamo con una biro in tasca, un piccolo quaderno e pantaloni imbrattati d’inchiostro nero.

Noi poeti che viaggiamo, romanzi persi sui sedili posteriori. Noi, che manchiamo sempre strada, oltrepassiamo incroci, arrischiamo inversioni, non badiamo a indicazioni poiché distratti tra versi di poesie.

Noi poeti a piedi nudi, le cuciture delle scarpe ci tormentano; noi che sapevamo sognare, noi che sappiamo piangere, che sappiamo ancora ascoltare.

L’abbiamo richiesto noi questo talento? Ci hanno commissionato emozioni affinché potessimo scriverle. E gradualmente ogni restante inquietudine, malinconie, solitudini, affanni.
Noi poeti che non saremmo mai soddisfatti.

Noi poeti inutili, noi poeti soli.