Arte, nelle righe di corpi doratiche cadono rifiutaticome ogni anno.Giacciono inermi fino a scomparire chissà dove. Vita, nelle ancora chiare immagini che innanzi mi si pongono; e sperano che durerà. Speranza, che forse è già morta,negli spazi profondidestinati ad assopirsiper vivere altrove. Giacomo mazza