Paese, fatto di case.Tane per figli, concepiti altrove da te mai partoritie strade, che li porteranno via.In altre case, percorrendo altri cammini ti cercheranno, vivendo nel rimpiantodi non averti mai vissuto, mai amato,forse neanche odiato.Le tue vie, contorte a volte parallele, conducono al nullaconvergendo in piazze vuote d’idee e di fermento.Paese, fatto di genteche non ti riconosce piùe soffre ancor oggi nell’ udire lo scalpitar di passi, su ciottolose strade dell'infanzia.Ricordi, eco di sogni di cui si ama parlare,nell' intento d’alleviare la sofferenza del tempo presente,e allontanare l’ansia del futuro.
Paese
Paese, fatto di case.Tane per figli, concepiti altrove da te mai partoritie strade, che li porteranno via.In altre case, percorrendo altri cammini ti cercheranno, vivendo nel rimpiantodi non averti mai vissuto, mai amato,forse neanche odiato.Le tue vie, contorte a volte parallele, conducono al nullaconvergendo in piazze vuote d’idee e di fermento.Paese, fatto di genteche non ti riconosce piùe soffre ancor oggi nell’ udire lo scalpitar di passi, su ciottolose strade dell'infanzia.Ricordi, eco di sogni di cui si ama parlare,nell' intento d’alleviare la sofferenza del tempo presente,e allontanare l’ansia del futuro.