zingarodelvento
voglia di libertàSuccede che cambi stazione di continuo e ad un certo punto capiti e senti la voce di Emilio Fede che parla con suo figlio, li senti parlare di Zingari.
Succede che sai che spesso gli zingari commenttono reati e sfruttano i bambini, ma all'improvviso li senti parlare questi due e ti senti la pelle accapponare.
Uno che parla di f16 e di bombardare i campi degli zingari altri che parlano come coleotteri o chi sa cosa.
Mi sono venuti in mente i campi di sterminio e gli zingari che venivano uccisi.
Ho avuto un moto di repulsione, ma che razza di giornalisti sono e in che razza di mondo sono finito?
Ho voglia di vomitare
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Non c’era vento
nemmeno a muover
un filo di quella tua frangia
sui tuoi occhi
immersi nei pensieri
di un domani
celato da un camion nel latte
parcheggiato in doppia fila.
Tenevi le tue mani
nelle mie
ed erano lacrime
a scolare
il trucco
di una commedia
gotica a Milano.
Silenzio, c’era il silenzio
a spremere il delitto
di un amore
oltre il limite dello steccato
dipinto per gioco
da Tom Sawyer.
Intanto in cielo
volavano avvoltoi
come poliziotti accorsi
a sedare una rivolta
tra via della Gogna
e piazza Barberini.
Qualcuno forse
ci guardava
tremare in silenzio
seduto sul balcone
di un fabbricato
della Nebulosa d’Andromeda
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In quella strana atmosfera di luci
architettate sulla via
di un Natale mezzo tramortito
tra regali e sottocosti
e un film di una multisala di periferia.
Cerco i tuoi occhi che spingono fiati
appannando la vetrina di una gioielleria.
Un anello con brillanti
di una marca conosciuta
con due tette per contorno.
La mia voglia di gridare
che ti amo dentro un altoparlante
mentre due cornamuse intonano
una improbabile canzone di Natale.
I tuoi occhi, i tuoi occhi dietro le vetrine,
gli stivali e la tua gonna troppo corta
e quella collana che mi parla
dei giorni del sole galleggiante.
E vivo, il momento,
senza mai scendere dal vento.
E vivo, in questa nostra via
questo amore che nessuno può portarci via.
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Il coraggio di respirare la vita
sciolto sul balcone di fiori
cola sul pavimento di pietra
di una strada di periferia
sciogliendodosi nel pianto
di un bambino sgomento
che raccoglie un sasso di piombo
che ha un velo di fango.
Il coraggio di respirare
nonostante tutto
ha le ali di un amore
dipinto sulla parete di marmo.
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