estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar
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Certi giorni c’è una bella luce anche qui. C’è una bella luce qui, anche se a volte mi viene in mente il cielo a Praça do Comércio. E il mio letto è scomodo: ci sprofondo dentro e mi sento minuscola, e dal materasso si fanno sentire le molle e mi si conficcano nelle spalle e nelle braccia. E a casa mia fa troppo caldo. E c’è sempre qualcuno a violare il confine tra la mia camera e il resto del mondo. La mia camera è troppo grande, sempre troppo piena di gente che fruga tra le mie cose. E non posso voler dormire fino all’ora che desidero anche se ho ore di sonno arretrate e raffreddamento che imporrebbe solo sonno aggiunto, né decidere se fare o non fare colazione senza che qualcuno non mi abbia già anticipata chiedendomi, in tono tra il seccato e l’apprensivo, se non mi conviene fare colazione ora perché poi diventa troppo tardi e mi tolgo l’appetito e non mangio niente a pranzo e. Solito. Ho poche cose con cui riempirmi le giornate. Mi toccherà inventarmi qualcosa, come per esempio riprendere a frequentare le lezioni del secondo semestre all’università, o cominciare a studiare per un esame che vorrei dare ad aprile. Sempre che mi ricordi ancora come si faccia a fare entrambe le cose. Mi piacerebbe semplicemente riuscire a dormire a lungo. E avere molta pazienza verso le persone.
Quando venerdì il mio aereo volava basso sulla Lombardia, prossimo all’atterraggio, era il tramonto e la luce era giallo oro.
Il cielo ieri era pulito. Azzurro intenso. Vivo. Positivo, anche. Si avvicina la primavera. Si sente, si vede.
Un vento fresco ma non freddo ieri sera ha spazzato via uno strato dalle cose e le ha rese palpitanti. Le luci all’orizzonte più vibranti. Mi sembrava di vedere tutto per la prima volta.
Ho guardato l’eclissi di luna da un punto speciale. "Noi" riflessi su di "lei". Cioè, no. L’ombra di "noi".
Ho alzato le tapparelle della mia stanza, poco fa. Ho aperto le finestre. Anche oggi c’è un bel sole. Non accecante, ma rincuorante. Fa venire voglia di stare sdraiati su un prato, in silenzio. Ho annusato l’aria. Il raffreddore non mi permette ancora di sentire bene tutti gli odori. Ma i più intensi sì. E poi ad ogni modo mi supportano gli sforzi dell’immaginazione.
L’aria sa di fresco e di terra umida. Mi sembra ce ne sia tanta da respirare.
La casa è sempre piena. Non sono mai sola.
Ad ogni modo nessuno qui a casa mi ha ancora chiesto un cazzo.
Non sia mai che mi si domandi come sto.
Si sa com’è, in fondo non è stato nulla, no?, perché mai dovrei sentirmi diversa dal solito?
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