zut alors!

Post N° 229

... e con l'arrivo dell'estate vera nella sua più pura ed immediata manifestazione (il caldo) anche la città cambia.
Il mio pendolarismo folle (treno 7:30-treno 14:00) continua: un'esagerazione se rapportata alle sole quattro ore quattro di presenza in ufficio.
Ah, parentesi: l'ufficio. Mi ci sto abituando, ma a tratti non posso evitare di averne le palle piene, soprattutto il venerdì... Senza contare che sì, è un'opportunità e un'ottima scuola, anche di vita se vogliamo, ma apre allo stesso tempo spiragli e dubbi e domande sul proverbiale futuro. Mi chiedo, in sostanza, se fare la traduttrice sia davvero quello che voglio. Tu, il tuo computer, i tuoi dizionari e poco altro. Zero contatti con il resto del mondo e lavorare sodo, quasi sempre sotto pressione, con scadenze ansiogene. D'altra parte vedo la gente che è lì in ufficio a gestire il meccanismo "richiesta della traduzione da parte del cliente -  affidamento del lavoro ad uno dei loro traduttori di fiducia - revisione - consegna della traduzione ultimata". Altra rottura di palle esagerata, a quanto mi sembra.

Comunque, dicevamo, il caldo. L'arrivo del caldo scatena un fenomeno organico interessante: la liberazione di qualsiasi tipo di odore.
D'inverno la città è congelata, gli odori ghiacciati sotto strati e strati di vestiti. Ma da questa settimana anche gli odori hanno potuto avere la propria rivincita: sono usciti dal letargo pronti a scatenarsi come non mai, a dare libero sfogo ad ogni loro più piccola perversione, e Milano è tutta un proliferare di olezzi di ogni genere e tipo.
C'è l'odore del senzatetto in stazionamento semifisso in piazza S. Alessandro, di quegli odori che ti assalgono le nari, per dirla un po' colta. C'è l'odore un po' ammoniacato, pungente, della pipì dei cani rasente ai muri, che scaldata dal sole libera, evaporando, un'alchimia tutta sua. C'è l'odore del vagone della metropolitana con l'aria condizionata accesa, e quell'altro, molto più umano, di quando l'aria condizionata è spenta. L'odore dei piedi ancora imprigionati, da alcuni recidivi, nelle scarpe chiuse. C'è l'odore di quelli che pensano che un generoso mezzo litro di eau de toilette possa davvero fare la differenza, salvo poi accorgersi, verso metà mattina, che l'eau de toilette non è che si sposi benissimo con il sudore. C'è il mio odore, che se verso le dieci sono già pezzata in zona subascellare, allora significa che non c'è più molto da fare e mi tocca rassegnarmi. L'odore più tipico, di questi tempi, è però quello dell'asfalto in fase di scioglimento. Dalla mia postazione computer/scrivania accanto alla finestra, nel mio uffficio al piano terra, l'odore dell'asfalto in colatura inarrestabile entra in modo prepotente e ti si attacca addosso senza risparmiare nulla: capelli, pelle, vestiti...
Eh sì, la City, come grasso che cola, espelle, sottoforma di catrame liquefatto, i suoi umori più intimi. A volte, agli angoli delle strade, si creano vere e proprie pozze di asfalto molle, tipo sabbie mobili, buchi neri metropolitani in cui è facile scomparire. E fagocitano, fagocitano insaziabili tacchi di scarpe, sandaletti rasoterra, unghie french pedicurate, piccioni, ruote di biciclette, ragazzi che distribuiscono Metro, semafori, carrelli della spesa delle vecchiette, passeggini... Se avete un cadavere ingombrante, so ben io dove potreste smaltirlo: all'uscita della metro Loreto, in piazza Argentina, ci sarebbe quell'angolino che...