VerdeOro al Tramonto

.. stringerò le dita ..

(foto di Stefania Carenza)

Mi stringerai ancora più forte e mi bacerai con tutta l'anima, come se, così facendo, riversassi in me tutto quello che è racchiuso e celato in te, che si aprirà e si svelerà nel mio corpo, piano piano, finché tutto si scioglierà.

Dopo aver fatto l'amore, dormiremo abbracciati. La tua schiena contro il mio ventre.

E io stringerò le dita dei piedi attorno alle tue caviglie, come delle mollette, perché tu non possa volar via la notte. Saremo come un'immagine in un libro di scienze: un frutto tagliato a metà, tu la buccia e io il torsolo.

                                                                            David Grossman

mali di stagione

Il Lunedì affrontato con le ossa rotte, gli occhi arrossati ed il naso chiuso, lo confesso.., rende insopportabilmente egocentrici ;-)

non solo a San Valentino..

Blue Lovers

trasse a sè il volto dell'amato

posando sulle sue labbra, quieta,

il sognante suggello di un bacio

                                                (A.S)

Rammen(d/t)i

Scar(n)ificava il corpo con lo stesso ago con cui rammendava le ferite dell'anima

che sarà? .. (a fior di pelle)

O que será que me dá

Che sarà che mi accade

Que me bole por dentro, será que me dá

Che mi agita dentro, sarà che mi accade

Que brota à flor da pele, será que me dá

Che sorge a fior di pelle, sarà che mi accade

E que me sobe às faces e me faz corar

E mi viene sulla faccia e mi fa arrossire

E que me salta aos olhos a me atraiçoar

E che mi salta agli occhi e mi fa tradire

E que me aperta o peito e me faz confessar

E che mi stringe il petto e mi fa confessare

O que não tem mais jeito de dissimular

Quel che non è più possibile dissimulare

E que nem é direito ninguém recusar

E che neanche è diritto di nessuno rifiutare

E que me faz mendigo, me faz suplicar

E che mi fa mendico, mi fa supplicare

O que não tem medida, nem nunca terá

Che non ha misura, né mai ce l’avrà

O que não tem remédio, nem nunca terá

Che non ha soluzione, né mai ce l'avrà

O que não tem receita.

Che non ha ricetta

O que será que será

Che sarà che sarà

Que dá dentro da gente e que não devia

Che accade dentro di noi e che non doveva

Que desacata a gente, que é revelia

Che ci insulta, che è ribelle

Que é feito uma aguardente que não sacia

Che è fatto come un’acquavite che non sazia

Que é feito estar doente de uma folia

Che è come essere malato di una pazzia

Que nem dez mandamentos vão conciliar

Che neanche i dieci comandamenti riusciranno a conciliare

Nem todos os unguentos vão aliviar

Né tutti gli unguenti potranno guarire

Nem todos os quebrantos, toda alquimia

Né tutti i malocchi, né tutta l’alchimia

Que nem todos os santos, será que será

Neanche tutti i santi, sarà che sarà

O que não tem descanso, nem nunca terá

Che non ha riposo, né mai ce l’avrà

O que não tem cansaço, nem nunca terá

Che non ha stanchezza, ne mai ce l’avrà

O que não tem limite.

Che non ha limite

O que será que me dá

Che sarà che mi accade

Que me queima por dentro, será que me dá

Che mi brucia qui dentro, che sarà che mi accade

Que me perturba o sono, será que me dá

Che mi turba il sonno, sarà che mi accade

Que todos os tremores que vêm agitar

Che tutti i tremori che mi vengono ad agitare

Que todos os ardores me vêm atiçar

Che tutti i calori mi vengono a stimolare

Que todos os suores me vêm encharcar

Che tutti i sudori mi vengono a bagnare

Que todos os meus órgãos estão a clamar

Che tutti i miei organi stanno a reclamare

E uma aflição medonha me faz implorar

E un'afflizione spaventosa mi fa implorare

O que não tem vergonha, nem nunca terá

Che non ha vergogna, né mai ce l’avrà

O que não tem governo, nem nunca terá

Che non ha governo, né mai ce l’avrà

O que não tem juízo...

Che non ha giudizio....

                                                                        Chico Buarque de Hollanda

con le parole conosco

Perché non ho dubbi che, se ci fossimo incontrati di persona, non saremmo riusciti a conoscerci nel modo in cui ci conosciamo.

Io mi sarei subito sentito obbligato a sedurti, a scoprirti in quel mio modo rozzo, come se tu fossi merce in vendita.

Pensa cosa ci saremmo persi, quante cose non avremmo mai saputo.

                                                                                                                                        David Grossman

rivelazioni..

Non avevo mai immaginato che conoscere il linguaggio di un estraneo potesse essere eccitante come il primo contatto con il suo corpo, il suo profumo, la sua pelle, i capelli e i nei.

                            David Grossman - Che tu sia per me il coltello

di piombo e luna

Nel cielo, marosi plumbei si infrangono contro il profilo ornato dei tetti.

Le spume si disperdono, sipari di gocce calano su ombrelli senza parte, obliqui nell'ombra che avanza.

Così. Con l'odore di pioggia che si addensa in grumi sporchi e foglie ammollate.

Infine, protagonista di una recita senza applausi, singolare e nuda si annuncia una falce di luna.

"Ed è subito sera"...

Qualcuno con cui correre...

Perché non funziona tutto come nei film?
Perché gli estranei in metropolitana, invece che limitarsi a guardarti, non attaccano bottone dicendoti che hai un sorriso bellissimo?
Perché dopo trent’anni, in un caffé del centro, non rincontri mai la persona per cui hai lottato?
Perché le madri fanno fatica a capire i propri figli e i padri ad accettarli?
Perché la frase giusta arriva sempre durante il momento sbagliato?
Perché non ti capita mai di correre sotto la pioggia, di arrivare davanti al portone di qualcuno, farlo scendere, scusarti e iniziare a parlare a vanvera per poi trovarti labbra a labbra e sentirti dire: ‘non importa, l’importante è che sei qui’?

Perché non vieni mai svegliato durante la notte da una voce al telefono che ti dice: ‘non ti ho mai dimenticato’?

Se fossimo più coraggiosi, più irrazionali, più combattivi, più estrosi, più sicuri e se fossimo meno orgogliosi, meno vergognosi, meno fragili, sono sicura che non dovremmo pagare nessun biglietto del cinema per vedere persone che fanno e dicono ciò che non abbiamo il coraggio di esternare, per vedere persone che amano come noi non riusciamo, per vedere persone che ci rappresentano, per vedere persone che, fingendo, riescono ad essere più sincere di noi.

                                                                                                   (David Grossman)

ingenuità

"Ho spento la luce. Ho aspettato che piangesse, parlasse, mi abbracciasse, cercasse protezione. Nel buio, quando si è raccolta in se stessa lasciandomi solo accanto a lei, dentro di me ho dovuto ammettere che non la conoscevo affatto. E' un'ingenuità imperdonabile pensare che il fatto di aprire la vagina alle donne con cui facciamo l'amore basti a farci vedere attraverso il loro corpo e che, una volta entrati, le si possa raggiungere nel profondo..."

                                                          Elif Shafak

Le parole di un incontro, il primo

Mentre tutti gli altri sgambettavano a coppie sulla pista da ballo, si accorse di un uomo dalla carnagione scura che stava seduto immobile, allo stesso modo. Lei sorrise e lui rispose allo stesso modo. Incoraggiati da questi sorrisi, scambiarono qualche parola. Parlavano entrambi un pessimo inglese.

Così, nelle ore seguenti, mentre continuavano a guardarsi intorno come se le parole che cercavano potessero cadere dal soffitto, schioccavano le dita e tracciavano disegni immaginari nell'aria con le mani, descrivevano ghirigori sui tovaglioli, abbozzavano simboli l'uno sul palmo dell'altra, ridevano ogni volta che facevano una pausa, entravano in confidenza ogni volta che ridevano e annuivano di continuo con gesti enfatici, Nadia e Metin si immersero in una lunga e profonda conversazione..

Elif Shafak

Luca Vitali

La Poesia Bizzarra

(componimento in onore di ogni Grande Artista)

Noi siamo come vernice e pennello, come la carta ruvida delle lettere di addio.

Come i vetri appannati. Come le sagome grigie che dai ricordi sbocciano e suonano l'armonia della passione e dell'epoca. Come la luce verde di un semaforo offuscata dai vetri annacquati di pioggia.

Il rosso scarlatto e il nero profondo.

Come inchiostro opaco che scrive il lento canto della sapienza. Noi siamo come l'abisso, noi siamo quelli che oggi ti hanno salutato in piedi e domani lo faranno con un fiore in mano e un lungo vestito funebre. Come la lacrima che non riesci a tenere, noi siamo come l’eco delle risa di un bambino.

Come corvi, si aprono lente le nostre ali: non abbiamo fretta. Siamo la terra umida nei campi di viole. Gli orologi a pendolo rotti, anzi, tutti gli orologi rotti del mondo, noi siamo come il profumo delle donne in lacrime, le vesti delle fotografie antiche.

 Ci trovi nelle stazioni abbandonate, seduti sui binari morti, con le dita incrostate di colori, i nostri colori. Con le orecchie piene di musica e lo sguardo perso chissà dove, ci trovi vestiti di quella moda che per noi non passa mai, è incastrata nel tempo.

Come il cielo coperto che stagna sui cappelli dei passanti, come il fiore del cardo appassito, i graziosi cristalli di miele. La danza delle carni, il sospiro che si scioglie in musica.

Noi siamo come il passo che rallenta nella neve sporca. Come i calendari infiniti, noi siamo come le pagine mai scritte. I fogli nella mente degli scrittori, chiusi a chiave nello scrigno d’oro della Fantasia.

Come il penultimo respiro: no, non l'ultimo, l'ultimo è la Morte. E noi non siamo come lei. Ci parliamo con la morte, ci prendiamo un caffè, non la temiamo affatto, perché dovremmo? Cerchiamo la bellezza nelle tenebre, nelle mani che accarezzano senza amore.

Noi moriamo lentamente nella vita. Voi vivete una lenta morte.

Noi, gli artisti. I nostri occhi sono tele di Mirò. Se spezziamo un vetro vi regaliamo cocci di Picasso.

Noi siamo una poesia che leggi negli angoli delle strade, nei fiori di fuoco, nel sole che non c’è. Ci leggi nella guerra, nelle forme contorte e nel profondo profumo delle foreste e tutti i dettagli che sfuggono.

Noi siamo la poesia bizzarra.

                                                                    Luca Vitali

( ascoltatela e "guardatela"... )

Girovagando sulla Ragnatela mi sono imbattuta in questa poesia e l'ho trovata bellissima.

Ringrazio Luca  per il permesso di fregiarmene.

Incontro di Artisti

   (foto di Gianni Berengo Gardin) (foto di Elliott Erwitt)

Gianni Berengo Gardin–Elliott Erwitt

Un'amicizia ai sali d'argento. Fotografie 1950 - 2014

Auditorium Expo – Auditorium Parco della Musica 
Viale Pietro de Coubertin, Roma

dal 18 novembre al 1 febbraio 2015

Centoventi fotografie ripercorrono la carriera dei due fotografi, dai primi anni Cinquanta fino agli ultimi reportage, realizzati di recente: sulle grandi navi a Venezia da Berengo Gardin e in Scozia da Elliott Erwitt.

Le immagini di Gianni Berengo Gardin e quelle di Elliott Erwitt dialogano le une con le altre, in un percorso incrociato di stili che indaga il senso dello sguardo partecipe e intenso dei due fotogiornalisti, e quello della forte amicizia che li lega, fatta ancora oggi di camera oscura, di acidi di sviluppo e di sali d’argento. Saranno in mostra anche i provini delle più importanti immagini dei due grandi fotografi e una ricostruzione del loro studio, il luogo magico dove tutto si rivela.

Accompagna l’esposizione un volume pubblicato da Contrasto.

La Tenerezza non ha bisogno di Parole

(foto di Elliott Erwitt)