CONTROSCENA

I linguaggi del Napoli Teatro Festival

Senz'alcun dubbio, risiede nell'intreccio dei linguaggi il connotato decisivo di quest'edizione del Napoli Teatro Festival Italia che comincia stasera al San Carlo. E a dimostrarlo è già lo spettacolo inaugurale, «Don Quichotte au Trocadéro» di José Montalvo: poiché si basa su una scrittura coreografica che accoglie, insieme, la danza classica, quella contemporanea, quella africana, l'hip hop, il flamenco, il circo e il teatro.
   Del resto, l'oggetto dello spettacolo di Montalvo è il personaggio letterario che incarna la crisi centrale dell'età moderna, ovvero la frattura insanabile tra le parole e l'esistente: Don Chisciotte, per riprendere ancora una volta l'acutissima definizione di Foucault, è «scrittura errante nel mondo in mezzo alla somiglianza delle cose», dal momento che «la scrittura ha cessato di essere la prosa del mondo» e «le parole vagano all'avventura, prive di contenuto». Non può darsi, insomma, la legittimità assoluta del linguaggio, e men che meno la supremazia di un linguaggio qualsiasi sugli altri.
   Aggiungo che, con ciò, sottolineo pure un secondo connotato rilevante del Festival di quest'anno: la coerenza interna del programma. Infatti, quanto ho detto a proposito di Don Chisciotte e della pretesa totalizzante del linguaggio riguarda anche un altro degli spettacoli di alto rango presenti nel cartellone, «Lo spopolatore» di Beckett messo in scena da Peter Brook: perché, qui, il tema è per l'appunto la frattura tra il corpo e la coscienza di sé.
   Lo stesso Shakespeare preso in considerazione nella circostanza obbedisce all'intreccio dei linguaggi in questione. Basta pensare a «La bisbetica domata»: un testo che ha un impianto classicheggiante filtrato attraverso spunti rinascimentali e che, per giunta, non disdegna la ribalderia di doppi sensi osceni da vera e propria «Improvvisa». Come nel discorso rivolto a Bianca dal finto liutista Ortensio: «Signorina, avanti che voi tocchiate lo strumento, io debbo cominciare coi rudimenti dell'arte, per apprendervi il sistema del mio diteggiare».
   Infine, e per venire a Napoli, che dire degli autentici fuochi d'artificio linguistici che s'accendono in «Sik-Sik, l'artefice magico» di Eduardo? Si tratta di giochi di parole che rimandano addirittura alle avanguardie storiche, prime fra tutte il futurismo e il dadaismo. E all'altro capo di quest'ideale diagramma troviamo la lingua meticcia, aspra e feroce di Raffaele Viviani, che in «Circo equestre Sgueglia» si coagula nel più alto grido che mai si sia levato da un palcoscenico in nome della dignità di Napoli.
   Dice il clown Samuele alla compagna di sventure Zenobia: «Chi ce vede? Chi ce nota? Che rappresentammo? Tenimmo, sì, doie bell'aneme, ma 'e ttenimmo 'nzerrate 'mpietto, chi 'e ssape? E quanno jesciarranno, nuie nun ce starrammo cchiù... Nuie sultanto però ca st'aneme 'e ssapimmo e sentimmo che soffrono, ce avimm'a tene' cura, l'avimm'a purta' passianno p' 'e ffa' distrarre, p' 'e ffa' piglia' aria... 'A mia, 'a vedite? Se distrae accussì, faticanno, facenno 'e ggioche pe' copp' 'a sbarra... Sunate! Sunate!».

                                           Enrico Fiore

(«Il Mattino», 4 giugno 2013)

Un brindisi per il Sancarluccio

Lo sappiamo, Napoli è un coacervo inestricabile di luci e di ombre. E adesso ne abbiamo l'ennesima dimostrazione, commovente e (un altro ossimoro) irritante insieme: mentre comincia un Napoli Teatro Festival Italia ricco di nomi e allestimenti prestigiosi, taluni di caratura internazionale, e mentre ci apprestiamo a celebrare il diciannovesimo anniversario della morte di Massimo Troisi, che appunto nella piccola sala di San Pasquale a Chiaia giunse alla ribalta della notorietà, per sabato prossimo è annunciato l'ultimo spettacolo del Sancarluccio, costretto a chiudere per l'impossibilità di pagare l'affitto.
   Comincio dal secondo corno dell'ossimoro, l'irritazione: com'è possibile che in una città carica di storia e d'arte quant'altre mai sia condannato a sparire, per una volgare questione di quattrini, uno dei più meritori presidi del teatro e dell'attività culturale in genere? E la commozione - il primo corno dell'ossimoro, al secondo complementare - si riferisce al fatto che il Sancarluccio non è un teatro come gli altri, incarna (almeno per chi lo frequentò agli albori, quarant'anni orsono) il sentimento di appartenenza alla comunità cittadina più autentica e la passione per la creatività condivisa tra i suoi gestori e gli spettatori.
   Non a caso, davvero, questa condivisione s'identificò con le figure per molti versi straordinarie dell'indimenticabile Franco Nico, compositore e cantante, e di sua moglie Pina Cipriani, nelle cui vene scorre, purissimo, l'antico sangue dell'intramontabile musica partenopea. Fu grazie a loro che, per esempio, i napoletani poterono vedere per intero lo splendido monologo del Cioni Mario di Roberto Benigni, accolto in televisione appena sotto specie di qualche pallido reperto; e fu grazie a loro che, sempre per fare un esempio, il Leopoldo Mastelloni di «... le compagnie» poté sbattere in faccia a certe signore impellicciate, venute al Sancarluccio per ridere del «femmeniello», un feroce, implacabile lamento funebre per la borghesia.
   Altri nomi? Bisognerà - date le vicende di cronaca nera che imperversano - accennare almeno alle vessillifere del teatro femminista o femminile «tout court»: le varie Dacia Maraini, Saviana Scalfi, Renata Zamengo, Laura Costa, Lucia Poli, Rosa Di Lucia... e lei, Prudentia Molero, la bellissima (ne fummo un po' tutti innamorati) esule argentina che portava in giro per il mondo il dolore e la fierezza delle «pazze» della Piazza di Maggio.
   Basta, però. Questo «pezzo» non vuole e non può essere un epicedio, vuole e dev'essere un brindisi benaugurante affinché il Sancarluccio non muoia. E del resto, è mai accaduto che sia morta la poesia? Concludo, così, con un ricordo che non rientra fra quelli (le «ombre troppo lunghe / del nostro breve corpo») respinti da Cardarelli.
   Fu al Sancarluccio, piccola patria della nostra disperata serenità, che - mentre la dolcissima e smarrita Raffaella De Vita cantava «La folla» che cantò Edith Piaf, evento e non rappresentazione - fu lì che in una sera come tante altre, affogata nello stillicidio dei giorni, capii perché al «passerotto» diedero il cuore, insieme con i poeti e gli «chansonniers», anche i marinai che non si sa come facciano a riconoscere le stelle, sempre uguali sempre quelle dall'Equatore al Polo Nord.

                                          Enrico Fiore

( «Il Mattino», 4 giugno 2013)