Language Is A Virus

Non riesco a togliermi da dosso l’odore della morte

L’afrore insopportabile del suo bacio

Del tempo selvaggio che misura le dimensioni dell’assenza

Io non credo nell’esistenza del Male

Nel subirne le conseguenze

Senza quell’improbabile guscio di violenza che mi protegge

Da assuefazione e reiterazione

Da bisogno e ineluttabilità

Sentirei le ossa sbriciolarsi

Sotto il peso di un cielo di cenere

Immagine: Egon Schiele, Self – Portrait 1911