E L'ITALIA VA

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Non ricordava il giorno s’era mattina sera notte bagnata la strada deserta caotica infranto lo specchietto retrovisore strie di sangue che scendevano o no dalla fronte brividi lunghi e dolorosi lungo le braccia le gambe voci lontane vicino la gente con gli occhi sbarrati sapore di miele nella gola arida il profumo di lillà forse era primavera non ricordava non ricorderà il proprio nome.

Post N° 64

24.

Non aveva ancora vent’anni, sulla neve, quel giorno sull’altipiano, accanto al pelo sudato e maleodorante del mulo che annaspava sfiorando il suo pastrano grigioverde zuppo e umido come il sudore che penetrava dal collo alla schiena. Gli occhi s’annebbiarono un istante, socchiusi nel tepore di un abbraccio che non avrebbe scordato mai. Per tutta la vita. Non aveva ancora vent’anni il 16 giugno 1918.

Post N° 63

23.

I numeri si susseguivano sulla tavoletta verde di bachelite, come auto incolonnate alle cinque del pomeriggio, confondevano i contorni delle loro sagome spigolose, incastrandosi l’un l’altro in un groviglio assurdo e frenetico. In su, in giù, poi a sinistra, poi a destra, poi… per un attimo si confondevano con il bordo di legno levigato, riuscendo all’improvviso in miriadi di combinazioni algebriche… disse Amon passandosi la mano sudata nelle pieghe della giovane chioma color albicocca… disse che tutto ha una ragion d’essere e che lui lo aveva capito.

Tre inedite "Xmas suddenly stories". Buon Natale a tutti !!!

19.

L’odore acre dei giubbotti in similpelle zuppi di nebbia s’impastava alle gocce di vapore, tutte rapprese sul finestrino appannato. Un colpo di freni, secco, mentre lo sbuffo sordo delle porte catapultò una massa di carne sui tre metri del marciapiede alla penultima fermata di viale Padova, per subito disperdersi nel grigio opaco di Milano alle sei di sera. Affrettò il passo, strusciando lo spigolo scrostato del palazzo d’angolo fino a raggiungere la guardiola del numero 6. ‘Sera sciur Armando, ‘sera Rosina, cazzo no l‘ascensore è ancora guasto, soffocò un sospiro infilando i cinque piani di scale. Per terra, in ombra sull’angolare di marmo del terzo piano, qualcosa attirò la sua attenzione. Strinse forte sotto l’ascella il Corriere, chinandosi fin quasi a incocciare con gli occhiali il pavimento. Srotolò la carta d’alluminio che l’avvolgeva, rigirando fra le dita fredde una statuetta in gesso di Gesù bambino.

21. 

Il gusto di slivovitz, distillato da quelle piccole e saporitissime prugne balcaniche, era ancora attaccato al palato quando imboccammo la strada che porta a Prnjavor. Saranno state le tre del pomeriggio, con il paesaggio che in quella stagione è già tutto ricoperto dalle fredde ombre della sera. Dietro di noi lasciavamo la gente di Stivor, con le loro casupole ordinatamente disadorne di dignitosa povertà contadina. Mi fecero compagnia nel lungo viaggio di ritorno, mentre attraversavamo ciò che restava della pulizia etnica, le loro speranze e l’ingenuità di quegli occhi in cui, ostentatamente, si specchiava il nostro mondo. Per un istante immaginai Gigi e Maruschka abbracciati su quel vecchio sofà, nella luce soffusa da trenta candele, mentre fuori la notte sibilava sinistra fra i rami degli alti abeti, nel folto del bosco.

2001 Bosnia, vigila di Natale.

22.

La piccola mano di Giulia quasi scomparve in quella del nonno, che era nodosa, ruvida eppure così calda come il lembo d’una coperta di lana scozzese. A passi lenti e sicuri il nonno raggiunse la serra, passando per lo stretto vialetto con i sassolini ghiacciati come praline su un cono gelato. Ora ti faccio vedere dove si nascondono le stelle la notte di Natale, disse il nonno con quella la voce roca che hanno i vecchi abituati al silenzio. Giulia volse all’insù il piccolo collo accennando un sorriso, mentre l’aria umida attutiva anche il rumore dei passi. Il nonno s’era chinato lentamente, puntando con un braccio la coscia per non perdere l’equilibrio, mentre con l’altra mano scostava un piccolo fascio di foglie color verde scuro. Ecco, ecco Giulia vieni a vedere, disse portando il dito indice alle labbra quasi a zittire le parole appena dette. Dalla terra nera e umida s’affacciavano tre piccoli boccioli di Euphorbia pulcherrima, conosciuta col nome di stella di Natale. Nonno, ma le stelle non sono rosse, disse Giulia rivolgendosi al nonno con una vocina rotta dalla delusione. Il nonno fece passare una mano sopra la testa di Giulia, esitando in una carezza. I suoi occhi cerulei si persero per un attimo negli angoli frastagliati di pieghe rugose. Vedi cara bambina, attaccò sforzandosi per schiarire la voce, ciò che molti non sanno è che il rosso appartiene alle foglie, mentre il vero colore di questi bellissimi fiori è di un giallo lucente, proprio come quello delle stelle da cui prendono il nome.

Dal quotidiano "L'Adige" del 27.11.2006

"C'è un trentino che ha deciso, con buoni risultati, di dedicare un blog ai racconti brevi .... La gente ha voglia di leggere, riflettere, volare con la mente e capire. Giudizio: in mezzo a tanto trash, in internet c'è anche cultura. Basta saperla e volerla cercare. Voto: 8.". Grazie a voi!!!