Il sognatore

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Quando le mie pupille si dilatano è perché sto guardando qualcosa che mi piace.

Ho deciso che oggi metterò i tuoi sorrisi sui fili d’erba e li lascerò viziare dal vento.

Ci sono parole che ho asciugato su pareti sconosciute da quando le mani liquefanno .

Carta e fango. Col cappuccio di metallo.

Darò un punto al silenzio quando addensa l’etere tra me e te.

Voglio imputridire il tacere delle fauci che ti abitano.

E profanare questa distanza e toccarti.

Sai perché.

Discerno la tua carne cerulea bendata da un drappeggio bianco che esula il tuo lutto.

Ogni volta arrivi mi chiedo sempre se torni per me.

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E’ nell’apparente immobilità del mio essere che mi costringo all’immutabilità simulata.

Non bisognerebbe mai  enunciare parole recondite alla presenza del vento.

Le spartisce a chiunque.

E a me i chiunque non piacciono.

Ricordo di essere cresciuto all’età di 13 anni, ho scrostato la mia infanzia accomodandola disordinatamente sotto sale perché rimanesse intatta.

Odiavo i miei compleanni, le candeline affannavano nel raggiungere la mia mente ormai  distillata verso il terso  altrove. E nessuno lo sapeva. Nessuno lo sentiva. E io ero al sicuro.

Mi fottevano le foto. La tolleranza ha esordito il suo ingresso con la giunta del credo dell’invisibile. Ma lo ero solo per me, e anche questo gli altri non lo hanno mai saputo.

Ho la casa piena di gente stasera, ma io me ne sto in camera a scrivere con la compagnia di anime che non hanno più corpo e continuo a convincermi che sono normale.

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Mi morde. Prima le carni. Poi tutto ciò che trova sotto_pelle.

Dal tattile dei tessuti all'incorporeo.

E non posso evitarla.

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Stringi e dilati le vene.

Dilani il grigio della mente e contorci le mie fantasie.

Versi il tormento nel mio corpo e non sai che rumore ha.

Il buio scopre più di quanto il giorno vuol farci vedere.

Implorami di pulirti l’anima.

Io aspetto che qualcuno salvi la mia.

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Mastico chiodi. Sputo le teste e faccio che scendano giù le punte.

Dallo sterno a bucarmi  le ossa.

Sono peccatore di gesta indomabili e parole sporche di terra.

Mi piace bere nitro a colazione seduto sul davanzale della finestra.

Mentre il cielo piove ascolto Beethoven e fisso il vuoto.

Distrattamente calpesto l’inquietudine a piedi scalzi svegliandola dal suo precario sonno met(à)_fisico.

Scricchiola sul corpo informe di chi è intriso di follia.

Ho un cadavere nell’angolo della testa.

E lingue biforcute che strisciano sul pavimento.