Anime di luna

Ogni notte si muore

Ogni notte si muore

nei torcigli di fiamma che ci esalano

filamenti di ventre verso l'alto

o spirando speranze inconsapevoli

da tenaglie di carta riciclata

dei giornali bisunti ai tavolini

della polisportiva.

I paesotti ci tagliano le vene

e con le lame

degli occhi che hanno visto troppo niente

s'incide il cannocchiale, lungo i tubi

cercando una texture

- vertigo d'optical

su pied-de-poule di plastica -

per snaturare il nero dell'immenso

parato innanzi al naso non appena

si guarda verso un Carro.

Un dito ci percorre

risale in un reflusso verso un labbro

cucito da parole sbriciolate

in testa e nelle mani insieme al pane.

Giacere, resta

nel quieto finto vivere

dei nostri cimiteri d'ossa rotte

- Lavinia

dipinto: Jacob Collins