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« da 'Senza titolo' | Era nel vino rosso la risposta » |
E’ denso il tuo ritratto stamattina
è chiaro agli occhi miei
ché il diario delle pagine di morte parla forte
del tuo collezionare affranto scheletri di foglie
staccate ancora verdi e poi seccate
al primo venticello.
Sarebbe questo l’antro dell’amore eterno in bilico
quell’atrio-temporale tra la linfa ed il marciume
dove sperdiamo il senso dei pianeti e degli alieni
e mastichiamo coca immaginaria?
Vorrai inculcare fiamme alle mie gonne
spogliarmi dell’aspetto da signora
sfilare con riguardo la mia vista
e mettermi la tua, donarmi un mito da vestire.
Non so se lo hai capito
il busto che ritraggo in aula vero
è quello che si è eretto dentro al buco di memoria.
Non c’è nessun ricalco
soltanto un segno d’acqua e d’aria andata
che si abbracciano.
Deve sortire ancora ‘sta vitaccia malandata
dagli acini col cancro, peronospora
contratta nel deserto.
Vorremo bere vino e vetri rotti
liquefarci la lingua con gli inganni
ma stiamo nel ricatto puro e astratto dell’asfalto
e il pianto caracolla nelle scarpe.
Berresti le mie tasche senza fondo
arrancheresti pietre nel tuo posto freddo e cavo.
Mi avvicinavo al fianco e tu chiudevi
a chiave le budella inoperate
intonse nel peduncolo mai infetto.
Cagavi sprazzi e furie
a volte mi steccavi
di scaglie sorridenti
mi trepidavi i fianchi diteggiandomi le corde
cagnavi il dolce.
In sottofondo grave mi piegavi
ristrutturavi gli alti, interpellavi il tuo liutaio.
Tenevo stretto il vello d’oro e l’arpa rosa carne
intanto le faccende accumulavano stoviglie
che non divideremo nell’acquaio
- Francesca Ferrari
dipinto: Roberto Ferri
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