Bacheca.

una domenica di fine estate, come oggi.
una bella giornata.
si va al mare.

quando ti vedo, all'area di servizio, la prima cosa che penso è: madonna, se è bella! non è possibile che stia succedendo a me.
poi saliamo in macchina, e la seconda cosa che penso è: madonna, come guida questa! ce n'ha, di palle, sotto.

arriviamo al ristorante, il tavolo è prenotato.
immagino quel che pensa il tizio: "era ora!".
e c'ha ragione: lo penso perfino io...

beviamo, chiacchieriamo, ci guardiamo, ci studiamo (mai più, credo, ci siamo guardati negli occhi così).
poi, arrivano i gamberoni.
è tardi ed io ho fame. tu no, non molto: cincischi.
ed è allora che commetto il primo (tra tanti) tragico errore con te.

"Non li finisci?"
"No"
allungo la mano e "Ti spiace? lo mangio io".
lo mangio - inconsapevole - con gusto.
sono abituato a naturalezze, ad amicizie, a cameratismi: non mi rendo conto di quanto un gamberone rubato possa cambiare la vita.
e invece...

poi, ce ne andiamo in spiaggia.
poca gente, qualche coppia, i cani che corrono appresso al ramo lanciato innanzi, i kitesurfers da guardare, il mare, la luce.
e i tuoi occhi, la tua voce.

il tempo passa in un lampo, dobbiamo rientrare.
torno a casa con la testa leggera ("non è possibile che stia succedendo a me"), fantastico, sogno.
ma non penso a quel gamberone, non lo ricordo nemmeno, non gli do l'importanza che merita.

non avrei mai pensato che un gamberone rubato potesse cambiare la vita.

e invece...

tutto ciò che importa è stato quel gamberone, tutto il resto non ha contato niente.

:)


PS: me l'avevi chiesto, te l'avevo promesso. l'ho fatto.