E così si vive...da uno ad un altrodi piccoli inferni quotidiani.Non possediamo che questo:il ricordo un istante leggero,dolce o semplicemente vano.Altroveun’idea, chimeraun errore del tempo.Altrove ci sono le stellee le guardo da lontanoquando me lo permette il cielosenza mai osareavere l’ardirechiedered’averne una soltanto per me.Siamo i viandanti del firmamentoin cerca di stelle cadentigià scomparse alle porte della notteper timore del nuovo giorno.Per noi non restano che attimi avari:ritagli di cartarubati al cielo di qualcos’altroche ci è proibito.Lo sappiamo desiderareInseguireFingereAvere mai.Ma non cambia il mio sognoEsisteil mio senso.Non cambia coloreha sapore d’inverno.Odoredi vernicedi legno.
Ritagli di carta rubati al cielo di qualcos'altro...
E così si vive...da uno ad un altrodi piccoli inferni quotidiani.Non possediamo che questo:il ricordo un istante leggero,dolce o semplicemente vano.Altroveun’idea, chimeraun errore del tempo.Altrove ci sono le stellee le guardo da lontanoquando me lo permette il cielosenza mai osareavere l’ardirechiedered’averne una soltanto per me.Siamo i viandanti del firmamentoin cerca di stelle cadentigià scomparse alle porte della notteper timore del nuovo giorno.Per noi non restano che attimi avari:ritagli di cartarubati al cielo di qualcos’altroche ci è proibito.Lo sappiamo desiderareInseguireFingereAvere mai.Ma non cambia il mio sognoEsisteil mio senso.Non cambia coloreha sapore d’inverno.Odoredi vernicedi legno.