CAMERE SEPARATE

La vita di un uomo di qualche valore č una continua allegoria, scriveva Keats.

Ritorna questa affermazione, oggi, di continuo nel mio cervello forato.

Fumo l'ultima sigaretta, anche se qualcuno mi sta insegnando che l'ultima sigaretta non esiste, come l'ultima ciliegia non esiste, come non esiste la fionda che lancia le ciliegie dentro gli appartamenti del palazzo di fronte.

Oppure č davvero esitita, in altri luoghi, in altri tempi.

Meraviglia del surreale, il rosso di una ciliegia piovuta dal cielo e spalmata sul pavimento della sala da pranzo, o sul comodino, o sulla specchiera dell'ingresso.

Il lanciatore di ciliegie č allegorico.

La ciliegia č allegorica.

Il sapore delle ciliegie, quello no.

Meglio dei pinoli.

C.