CAMERE SEPARATE

Non avendo fionda

le mangio,

le ciliegie.

Poi sottolineo le mie ultime parole

ma di una linea storta

che le copre

e non le capisco

più.

Mi metto il vestito più adatto

ma sbaglio l'occasione a cui adattarlo.

Nel tinello non faccio addominali,

ma pigio l'uva in un tino.

Piccolo tino.

Meno male che c'è Piero Ciampi

che mi racconta che le città hanno i porti,

che alla donne piacciono i sommergibili,

che l'assenza è un assedio.

Se lo becco gli pago da bere.

C.