MY OWN TIME

Cum-Versari...

Ci sono giorni  nati ripiegati su sè stessi.
carta accartocciata nel cestino dei rifiuti dove qualcuno ha scritto cento volte “ti amo”.

quando il caffè, una musica, le tendine nuove,
i bigliettini appesi al frigorifero con le calamite

comperate nei bazar di Spagna, neppure la piantina

di basilico al davanzale, nè una poesia di Rilke

scritta
in “bella” su un cartoncino lilla, no, non servono.

c’è qualcosa che stride nello stomaco, nella pancia,

 non sai cos’è: una mancanza, il rifiuto a partecipare
alla necessità di essere. dimenticanza d’esistere.

quando hai voglia di svignartela alla chetichella

arrivare in una zona incandescente, oltre le porte

del pudore perchè tutto quanto è vicino non
corrisponde al desiderio. Eppure il mattino ti
sveglia per curiosità di cosa può accadere, vedere,

sentire, respirare, effondere, sublime vaudeville.
allora ti agiti, smani, protesti, inutil-mente.

il diritto non è che una specie di storto*.

 c’è bellezza, una bellezza rischiosa, sinuosa,

terribile, senza speranza. apre a una saggezza
ma quale?

ci sono giorni con parole in-sensate  scritte in un blog

mentre la pioggia batte sui sassi del cortile

C.V.

*Lacan direbbe “il mio sigaro torto è in rapporto strettissimo
con il mio supposto reale”. Si trattava di un havana leggero
detto culebra. La boutique Davidoff a Ginevra li vendeva in
confezioni da tre. Si sapeva di fargli piacere portandoglieli.
Questo piacere lo aiutava “a stare in piedi” a raddrizzare lo
storto. (aneddotto riportato da Jacques Alain Miller)

Foto Lalla