Casa del Poeta

Al nocchio incastonato

nel lungo diritto legname

di foglie serali,

cade,

il passo mio sortito

da esecranti passioni,

che in me

abbandonano alla terra,

le passioni.

Segni di stradine campagnole,

battono al cuore

il sapore crudo del fogliame imbrunito,

lastricato dai veli evanescenti della nebbia,

e il liquame violetto di una fogna,

soffia dalla frescura settembrina,

il fandango lacrimoso di brina,

un uomo passa il ponte, un altro sogna.