Il Blog della Luna

Potere dell'arte. Luciano Ventrone a Montefalco.

E per la serie un post all'anno.... BUON NATALE!!

I am in the room
waiting for Santa and for Claus.
Suddenly by night they will arrive,
can't you feel the typical:
"Cling, cling, cling, cling, cling!".

Presents for the good,
coal for the bad,
proprio come diceva mia mamma.

Christmas with the yours,
Easter what you want,
peace between Blur and Oasis.

Christmas with the yours,
Easter what you want.
Don't throw atomic bombs,
because it's Christmas time!

Panettone is on the table,
and everybody's drinking Moscato.
Go to buy a tree, but not a true tree,
because otherwise it would
die die die die die!

Panettone is on the table,
but it is another one:
infatti è quello senza canditi!

Christmas with the yours,
Easter what you want
Peace between Lino e Cecchetto!

Christmas with the yours,
Easter what you want,
don't drop atomic bombs
at least at Christmas time.

Oh, it's Christmas time,
please don't drop the bomb, don't drop it!
Proprio come diceva mia mamma.
sai come diceva mia mamma?

Christmas with the yours,
Easter what you want,
peace between Lino e Cecchetto!

Christmas with the yours,
Easter what you want,
livin' the refreshing world of Christmas.
Monsieur Chirac, garde la bombe chez toi.

C'è tempo

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno che hai voglia ad aspettare
un tempo sognato che viene di notte
e un altro di giorno teso
come un lino a sventolare.

C'è un tempo negato e uno segreto
un tempo distante che è roba degli altri
un momento che era meglio partire
e quella volta che noi due era meglio parlarci.

C'è un tempo perfetto per fare silenzio
guardare il passaggio del sole d'estate
e saper raccontare ai nostri bambini quando
è l'ora muta delle fate.

C'è un giorno che ci siamo perduti
come smarrire un anello in un prato
e c'era tutto un programma futuro
che non abbiamo avverato.

È tempo che sfugge, niente paura
che prima o poi ci riprende
perché c'è tempo, c'è tempo c'è tempo, c'è tempo
per questo mare infinito di gente.

Dio, è proprio tanto che piove
e da un anno non torno
da mezz'ora sono qui arruffato
dentro una sala d'aspetto
di un tram che non viene
non essere gelosa di me
della mia vita
non essere gelosa di me
non essere mai gelosa di me.

C'è un tempo d'aspetto come dicevo
qualcosa di buono che verrà
un attimo fotografato, dipinto, segnato
e quello dopo perduto via
senza nemmeno voler sapere come sarebbe stata
la sua fotografia.

C'è un tempo bellissimo tutto sudato
una stagione ribelle
l'istante in cui scocca l'unica freccia
che arriva alla volta celeste
e trafigge le stelle
è un giorno che tutta la gente
si tende la mano
è il medesimo istante per tutti
che sarà benedetto, io credo
da molto lontano
è il tempo che è finalmente
o quando ci si capisce
un tempo in cui mi vedrai
accanto a te nuovamente
mano alla mano
che buffi saremo
se non ci avranno nemmeno
avvisato.

Dicono che c'è un tempo per seminare
e uno più lungo per aspettare
io dico che c'era un tempo sognato
che bisognava sognare.

I. Fossati

Post N° 13

AUTUNNO

C'è un'ora dell'autunno che adoro.... tutto il resto del giorno no ma quell'ora... dopo pranzo, quando il sole inizia a scendere ma è ancora caldo, quando i colori sembra che abbiano tutti un po' di rosso e di arancio dentro, quando anche se l'aria è fredda sa di calore... quell'ora sa di scuola e di disegni con i funghi e le foglie marroni raccolte per strada, sa di abbracci con i maglioni già un po' pesanti e di odore di bosco...

E poi penso che questo autunno è la prima volta che non mi sento come quelle foglie... è la prima volta che c'è pace dentro a queste stanze, nonostante le ansie e i nervosismi, c'è una pintina cresciuta piano piano, che ha attraversato temporali e fulmini che l'hanno quasi arrostita e invece... è qui ed è forte e cresce, ogni giorno un millimetro, in modo impercettibile che te ne accorgi solo se pensi a come era tre mesi fa... se guardi parecchio indietro ti accorgi che è diventata enormemente forte e si nutre della sua forza...

E' il primo autunno che non sono davvero sola....

Post N° 12

Quando il mondo ti sembrerà crudele, quando ti sentirai un alieno su un pianeta che non ti vuole, quando le lacrime inonderanno i tuoi occhi impedendo loro di vedere lontano, quando il  cuore sanguinerà troppo per suggerirti la strada da imboccare, fermati e aspetta: in silenzio osserva la vita  che ti corre attorno senza vederti, scrutane le  pieghe più segrete, gli angoli più nascosti, le realtà più microscopiche.

Asciugati gli occhi, placa i singhiozzi e osserva: il passaggio improvviso di uno stormo di corvi, un solo cipresso in un campo di grano, un’ape che vola da un fiore all’altro, il nido di un merlo nascosto tra i rami, il lento passaggio delle nuvole in cielo, la neve zitta che imbianca le cime, il lieve incresparsi delle onde al mattino, la pelle bruciata di un lupo di mare, le rughe sapienti di una vecchia sull’uscio, le mani nodose di un carbonaio, un padre che legge una fiaba di draghi, i capelli d’argento di una mamma che aspetta, il piede del figlio che schiaccia il pedale, gli occhiali sul naso di una donna che cuce, il volto dipinto di un capo africano, il tatuaggio tribale di chi lo vuole imitare, il movimento degli occhi di un bimbo che sogna, gli sguardi stravolti di chi ha visto la guerra, la rabbia di chi non ha avuto giustizia, la pace e il silenzio di una pieve in campagna, la falce di luna in un cielo stellato.

Solo quando ti sarai riempito gli occhi con tutti questi microcosmi, scoprirai che in un mondo fatto di miriadi di piccole realtà, tu non sei un alieno, ma una di quelle pennellate che rendono così perfetto il dipinto dell’Universo.

Post N° 11

Post N° 10

Post N° 9

i aveva pensato bene, a dire il vero negli ultimi tempi non aveva fatto altro: mentre scriveva, mentre leggeva, mentre faceva la spesa, ma soprattutto di notte, quando, stesa su quel letto dove solo qualche giorno prima avevano fatto l’amore intossicati dai loro ferormoni, si ritrovava sola in compagnia di un ricordo ancora vivo che ogni tanto le accarezzava la pelle con brividi freddi di piacere.

   Ci aveva pensato così bene che ora, tutto le appariva talmente chiaro e ragionato da spaventarla: quella sera stessa sarebbe andata a casa di lui. Sarebbe partita alle nove e venticinque dal parcheggio sotto casa, sarebbe arrivata in via Merano alle dieci meno cinque, avrebbe preso un lungo respiro e alle dieci in punto avrebbe suonato il campanello dell’intero quattordici all’ottavo piano. Lui avrebbe aperto dopo pochi secondi, si sarebbero squadrati per un attimo rimanendo immobili sul pianerottolo, poi lui l’avrebbe fatta entrare, le avrebbe offerto qualcosa da bere, magari uno scotch, e si sarebbero seduti sul divano di pelle nera nell’ampio salone con il soffitto di travi a vista: allora lei gli avrebbe detto che era tutto finito, che ci aveva pensato bene, e che la loro era una storia impossibile, senza basi, senza certezze, fatta solo di passioni travolgenti, che si sarebbero consumate inesorabilmente insieme a loro, e a quel punto sarebbe stato troppo tardi per accorgersi di aver sprecato tempo a giocare agli amanti, finendo poi per rimanere soli. Lui sarebbe rimasto in silenzio mentre lei parlava a voce bassa, poi, dopo una pausa di silenzi e di respiri, avrebbe lasciato che la sua voce profonda e matura distendesse nell’aria le sue frasi di disapprovazione, avrebbe fissato i suoi occhi in quelli di lei, e avrebbe cercato di dissuaderla come aveva sempre fatto, ma questa volta lei non avrebbe ceduto. Sarebbe rimasta ferma sulla sua posizione anche quando lui, avvicinandosi lentamente, le avrebbe detto che aveva ragione, che non potevano continuare a farsi del male e che non si dovevano vedere più, e poi, arrivato alle sue labbra, le avrebbe sussurrato mischiando la sua aria con quella di lei, che era finita. No, quella volta non si sarebbero svegliati dopo qualche ora nudi, avvinghiati l’uno all’altra, a domandarsi perché era successo ancora, quella volta si sarebbe alzata e sarebbe uscita prima che lui l’avesse potuta trascinare nel labirinto della passione.  

   Certo era assurdo però, lei che aveva sempre snobbato le relazioni serie perché le riteneva la causa principale dei divorzi, lei che aveva scritto per anni dell’amore come un’unica sola grande passione travolgente da vivere fino a quando rimane viva e dalla quale poi bisogna scappare prima dell’arrivo della noia, dell’abitudine o della riconoscenza. Ora proprio lei scappava da una storia che le avrebbe potuto dare tutto ciò che aveva sempre cercato: passione, emozioni, niente legami, amore incondizionato, senza interessi o false promesse, basato solo su uno scambio di vite fino all’osso. Ora proprio lei parlava di certezze, di basi, di stabilità, forse crescendo, cominciava a sentire il bisogno di sicurezza, di protezione, di quella fissità che negli anni passati l’aveva sempre spaventata, preferendo pensare che sarebbe potuta rimanere sola piuttosto che finire per tutta la vita accanto ad un impiegato apatico senza altri interessi a parte il lavoro e le partite della domenica. O forse era proprio il fatto di aver trovato finalmente quello che cercava che la spaventava: quando anche quella storia sarebbe finita, come era inevitabile che fosse, avrebbe avuto la certezza che non sarebbe esistito più niente di così perfetto e la sua vita sarebbe diventata inutile, non ci sarebbe più stato niente da cercare e da scoprire e tutto si sarebbe svuotato di significato: il suo lavoro, le sue passioni, i suoi desideri, la sua vita.

   Forse era proprio da questo che voleva fuggire: dalla fine, dal capolinea, dal punto di conclusione che non aveva mai messo nei suoi racconti e nei suoi romanzi, e che ora incombeva come una cappa grigia e opaca.

   “Basta pensare” si disse parcheggiando l’auto proprio sotto casa di lui: erano le dieci meno cinque, un’acquolina fine scendeva ormai dall’inizio della giornata uggiosa, stava per aprire lo sportello, ma qualcosa la bloccò, come un braccio che le bloccava le spalle allo schienale del sedile. Era lì immobile che, mentre fissava i rivoli sottili d’acqua che si inseguivano sul parabrezza intessendo un ricamo liquido e trasparente, si ripeteva: “Avanti Sofia, non fare la stupida… Forza, scendi da questa maledetta macchina”.

   Con movimenti pesanti, costrinse il suo corpo improvvisamente rigido a scendere dall’abitacolo, ora era in strada, con la pioggia che le tesseva una sottile ragnatela di goccioline minuscole sui capelli ricci. Il sole era calato già da tempo, la strada era illuminata dai lampioni e dall’insegna luminosa del negozio di antiquariato all’angolo tra via Merano e via Adelfi.                                                                                                                                                                                                                              

   Il portone del palazzo era proprio lì davanti a lei, le sarebbe bastato attraversare la strada e vi si sarebbe trovata proprio di fronte, ma le sue gambe non avevano alcuna intenzione di percorrere quei pochi metri che la separavano dalla fine di quel patimento. Allora cominciò a percorrere in lungo il marciapiede sul ciglio del quale aveva parcheggiato la sua auto: la pioggia cominciava a scendere con più decisione, impregnandole i capelli e gocciolandole sulle guance fredde e arrossate, i vestiti erano inzuppati, ma lei non si fermava, continuava a camminare a testa alta guardando l’orizzonte che si distorceva sotto la rete d’acqua che lo avvolgeva, camminò fino a che le mani non cominciarono a dolerle per il freddo e le gambe non si indurirono, allora tornò indietro lungo lo stesso marciapiede osservando al contrario la stessa strada, le stesse auto, le stesse vetrine, gli stessi semafori, gli stessi barboni, le stesse cartacce, fino a trovarsi di nuovo davanti a quel portone. Guardò in alto, su, fino all’ultimo piano dove le finestre sembravano più piccole ed il sole nasceva e tramontava sempre un po’ prima rispetto a chi viveva più in basso, le luci erano quasi tutte accese, lui diceva che odiava il buio, ma Sofia non gli credeva, diceva che erano tutte scuse per giustificare il fatto che era uno sbadato e che comunque fosse, con tutto quello che guadagnava, se lo poteva permettere. Lei era fatta così, niente mezze parole, diceva solo quello che pensava in ogni occasione.

   Guardò l’orologio: le undici, secondo i suoi piani a quell’ora avrebbe dovuto essere di nuovo sola, e invece si ritrovava ancora lì, incapace ad attraversare la strada, tremante per il freddo e livida di rabbia per essere stata così stupida da sopravvalutare la sua forza e il suo coraggio. Ma non poteva andarsene, no proprio non poteva, forse il problema era che aveva pensato troppo, doveva buttarsi, imporre a se stessa di affrontare la realtà e mettere in atto finalmente tutta quella teoria che per settimane aveva agitato le sue notti.

   Alla fine si decise, tirò un respiro profondo inalando quanta più aria potevano contenere i suoi polmoni e si spinse dall’altra parte della strada, senza accorgersene si ritrovò sulla soglia dell’interno quattordici a vivere quell’attimo di silenzio di fronte a lui che la guardava sorpreso.

   Sembrava un pulcino bagnato, con il viso rigato da una pioggia salata che mentre l’ascensore la portava all’ottavo piano non si era neanche accorta che fosse cominciata a cadere, gli occhi lucidi e una strana espressione triste che gli strinse il cuore.

   Non riuscirono a dire niente, lui le fece segno di entrare osservando quel corpo giovane e gocciolante camminare a stento. L’aiutò a togliersi la giacca e la fece sedere vicino al caminetto acceso, poi le si sedette davanti prendendole le mani fredde tra le sue calde e lisce. Si fissarono a lungo negli occhi incapaci di dire niente, poi lei prese un lungo respiro e disse:

   «Claudio… è finita» Ma questa volta non fu lui a cercare di convincerla del contrario, a cercare un contatto per dimostrarle che non poteva essere così, no, questa volta fu lei che si avvicinò, che cercò le sue labbra calde e che volle scaldare le sue, fu lei che assaggiò per prima il suo respiro, fu lei che gli sussurrò che non era vero, che non riusciva a vivere senza di lui, che aveva voglia di lui, delle sue mani, della sua pelle, della sua bocca, della sua schiena. Fu lei a togliergli il maglione pesante, i pantaloni, e a baciarlo fino a farlo impazzire, fu lei a farlo sospirare nella luce ambrata del fuoco che proiettava le sue ombre sui loro corpi abbracciati stretti. E per la prima volta, quando tutto fu finito e le loro membra riposarono intrecciate come un unico corpo perfetto, non si domandarono perché era successo un’altra volta.

   Per la prima volta non ci furono altro che loro due e quel sentimento strano al quale, fino ad allora, avevano impedito di intromettersi nella loro strana storia, ma che ora attraverso una sottile crepa vi si era intrufolato per sempre.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   

Post N° 8

L'ultimo sforzo... Alle quattro ho l'esame di Estetica e poi si chiudono i libri fino a settembre...

Dovrei essere agitata, tesa, dovrei essere a ripassare... e invece son qu.

Sì va beh si sa che sono un genio e che so tutto però insomma mica è tanto normale questa assoluta assenza di tensione...

Sarà che ieri sera è stata una serata strana... Una di quelle che iniziano sotto tono e in cui non scommetteresti un soldo bucato e poi, ti lasci trasportare dalle coincidenze e torni a casa con una carezza sulla pelle che è come una poesia sussurrata nel caos di una discoteca...

E ti rendi conto che non servono le cose grandi per farti stare bene... basta una persona che sbuca dal passato nel posto in cui proprio non pensavi che fosse, e i suoi occhi fissi nei tuoi per tutta la serata e un leggero sfuggente sfiorarsi di dita... e brividi che non ti abbandonano e testa leggera e pensieri assenti...

Non è stato niente... Non sarà niente... ma a volte serve un po' di niente per ricordarti che sei viva e che puoi respirare un po' di niente e stare bene...

Post N° 7

Ok il tono non sarà proprio da Blog, magari a molti verrà sonno dopo le prime due righe, non importa, se avrete la costanza e la voglia di andare avanti, scoprirete una nuova, piccola parte di me, il nucleo primordiale della mia più grande passione...

Si inizia.....

L’idea di eseguire un gruppo di paesaggi raffiguranti lo stagno di Giverny venne a Monet nel 1909, ma solo più tardi, quando la figlia Blanche e l’amico Clemenceau con la loro vicinanza mitigarono il dolore per la perdita della moglie e del figlio, tornò intensamente al lavoro. Nei primi anni del 1900 Monet acquistò la casa a Giverny, in un prato completamente vuoto, privo di alberi ma irrigato da un braccio tortuoso e gorgogliante del fiume Epte, creò un giardino da favola scavando un grande stagno al centro e piantando sulle sue sponde alberi esotici e salici piangenti, i cui rami pendevano con le loro lunghe braccia verso la superficie dell’acqua. Nello stagno piantò migliaia e migliaia di ninfee, varietà rare e con i più bei colori dell’arcobaleno: dal violetto, rosso e arancio al rosa, lilla e malva e infine, sopra l’Epte, nel punto dove esce dallo stagno, costruì un ponticello rustico a schiena d’asino. Monet seppur anziano e malato agli occhi, curava personalmente il suo giardino, e lo rimirava per ore seduto al bordo dello stagno captando ogni particella di luce, ogni scintillio, ogni riflesso cangiante. Poi, quando fu sicuro di conoscere ogni foglia, ogni increspatura dell’acqua, fece costruire un nuovo atelier e fece sistemare delle tele su telai lunghi oltre quattro metri e alti due che potessero essere spostate su cavalletti mobili. Dispose queste tele in ovale attorno all’atelier: Monet poteva allora cominciare a dipingerle basandosi su nient’altro che sugli schizzi precedentemente realizzati e sulla sua memoria. “L’elemento base è lo specchio d’acqua – diceva lo stesso Monet – il cui aspetto muta ogni istante per come brandelli di cielo vi si riflettano conferendogli vita e movimento. La nuvola che passa, la fresca brezza, la minaccia o il sopraggiungere di una tempesta, l’improvvisa folata di vento, la luce che svanisce o rifulge improvvisamente, tutte queste cose che l’occhio inesperto non nota, creano variazioni nel colore ed alterano la superficie dell’acqua: essa può essere liscia e non increspata e poi, improvvisamente, ecco un’ondulazione, un movimento che la infrange creando piccole onde quasi impercettibili. Lo stesso accade ai colori, al passaggio della luce all’ombra, ai riflessi. Per ricavare qualcosa da questo continuo mutare bisogna avere cinque o sei tele sulle quali lavorare contemporaneamente. Coglier l’attimo fuggente, o almeno la sensazione che lascia, è già sufficientemente difficile quando il gioco di luce e colore si concentra su un punto fisso, ma l’acqua, essendo un soggetto così mobile e in continuo mutamento è un vero problema, un problema estremamente stimolante perché ogni momento che passa la fa diventare qualcosa di nuovo e di inatteso.”