Il Lessicantropo

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New York se ne sta sotto le coperte ad aspettare nient'altro che la fine. Baruffe tra straccioni nei crepuscoli iridescenti, nel profumo di uova al prosciutto e caldaroste e vino d'annata Gugth-Loraine. Musica d'organo. Colonne tubulari spifferano note solenni nella solennita' della cattedrale gotica di Mean Avenue. Due occhi volitivi verso il cielo cantano d‘espressione, verso montagne di cemento come navi alla fonda come fette di universo opalescente come zolfatare incendiate nella notte...
Ineffable Cord'uso. Meretr'uretr'uscio: palla che scompone due palle formera'. Nel vitrospazio al pian riunite. Messer Gesu' Motely e Fratel Pilato Joe a braccetto passeggiano rispondendo l'un l'altro alla famosa domanda: cos'e' il vero, Caino? All'angolo di Amwell Street le due Eccellenze si fermano per orientarsi. Incrociano una splendida Mary Louise Setticemy di ritorno dagli ospizi di Rosebery Avenue, dove si era recata in visita d'onore. Salutano con un cenno della mano. - Mi e' sempre piaciuta quella donna, dice il primo. - Un tempo era eroica come una favela aggrappata alla montagna, conclude il secondo. Si fermano per desinare al Pub n.10 di Street Mayor. Due uova strapazzate con salmone di fiordo. Un goccio di vin vermiglio di Malaga e caffe' turco aromatico. Ripartono pieni di speranze. Camminano nello striscio di strade tutte cariche di vacua umanita' e stridio tecnologico. Ballettano attucci, cinguettano frasi, fanno voti, stringono mani di forestieri in cerca di movide e sesso scontato. Si perdono e si ritrovano piu' volte. Un pusher tenta di vendere loro qualcosa, si direbbe dell'erba: - Prego, Prego. Buona come la fata Morgana, vellutata come la pelle di Semiramide, profumata come i giardini di Smirne. Guardate in faccia l'oblio e diventerete anche voi musica celestiale. Si si, fumate il sogno dei filosofi, miei eletti. Vi fara' saggi e onniscenti. Degna stirpe dei vostri ideali rivoluzionari. Dice l'uomo. Risponde il primo: - Ma il sessantotto non era solo musica pop e scopate nel fumo psichedelico delle universita‘ occupate. C'era qualcosa nell'aria, il concetto che si fa carne, la violenza che abbatte le processualita' apocrife, l'urlo che ferisce il costato dei Poeti Apostati. Il secondo e' tentato. Vorrebbe acquistarne un po' per risentire l'acre fragranza ideologica di quegli anni. Poi ci ripensa, e dice: - Il denaro e' la mia saggezza! Arrivano finalmente alla meta. - Prego si accomodi. No prima lei. Proceda - pero' - all'indietro, non datemi le spalle per dispetto. I due entrano da una porta posteriore dell' Hamlet's Spirit Theatre...