L'UOMO PERFETTO

Post N° 11

Lettera dal fronte
(modena city ramblers)

L'amore è rimasto agli uccelli
non c'è posto per i ricordi
e le lettere che mi spedisci
dormono in qualche stazione.
Questa guerra non vede la fine
l'accampamento è una prigione
l'inverno ha coperto i pensieri
poi l'estate li ha sciolti nel fango.
Questo tempo ingessa il mio cuore
solo gli uccelli sanno volare
l'illusione è finita da un pezzo
di vincere per un mondo migliore.
Il nemico ci guarda dai monti
al tramonto i binocoli brillano
anche da loro forse qualcuno
sogna di essere uccello.
Le lettere che mi spedisci
dormono in qualche stazione
ti prego, non cercarmi fintanto
che un merlo non ti picchia alla porta.