E come Eat Me

que bragas mas bonitas.

sono quasi le sette del mattino, e fin qui niente di strano.
ho appena finito di scopare con il barista del bar dove passo almeno un terzo del tempo delle mie giornate. deve avere sui quarantacinque anni. è bassino, pallido, magrolino, spelacchiato in testa e con gli occhi scuri e sporgenti. ha un odore buonissimo. è diabetico, e molto simpatico. mi ha salvato dalle grinfie del non cattolico di turno offrendomi una, due, tre, quattro e cinque birre, e dopo due o tre ore ha iniziato non si sa come a scoparmi a braghe calate in un angolino della strada a mezzo minuto da casa mia.
è anche mio vicino di casa.
ora, a casa mia suona una sveglia, e io non voglio sapere di chi sia.
non voglio svegliarmi da questo non-sogno. non posso immaginare di passare anche solo tre minuti in compagnia di qualcuno che mi sussurra all'orecchio "follame...follame...", però una di queste notti che precedono il mio ritorno in penisola italica -forse domani stesso- concederò a me e a lui il piacere di scopare per una mezz'oretta, o due giorni, in un letto.
è molto che non concedo a un uomo di trattarmi come una troia.
lui sostiene di non riuscire ancora a crederci.
forse, domani, quando mi vedrà a bere il solito carajillo de baileys, ci crederà.
sono passate madre e figlia cinesi: ed è stato come se nulla avessero visto.
è passato il fornitore di polli morti della macelleria di fianco a casa, ed è stato come se nulla avesse visto.
ha aperto la finestra la signora del secondo piano, per stendere i panni, ed è stato come se nulla avesse visto.
zoccola lo sono sempre stata. ma fino a questo punto, mai. ma d'altra parte, è anche vero che non c'è limite al peggio, né al meglio.
adesso mi masturbo, e domani mi berrò un caffè, aspettando di entrare al lavoro alle undici. [non succederà mai...]
tutto sommato, ha anche un bel pisello.



ma io rimango fuori dal mondo.