Si conoscono, per alcuni, deserti, dove l'aria fa solo il deserto di sabbia, dove i piedi sprofondono, e si gira sempre intorno tornando nello stesso punto di inizio.
posso essere quello che nn sono mai stato?
Una foto dimenticata tra le pagine di qualche libro, può fare tutto diverso? come scatole che si abbandonano una sopra l'altra.
A volte i misteri sono solo le abitudini che ci vengono incontro, diamo e usiamo nomi, ripetiamo racconti che hanno colori diversi, anime che colorano assenze di noi stessi, e del più facile si fanno comprensioni.
Quanto poi del vero incanta tutte le nostre fragilità, e quanto rimane.
Il conteggio prevede piccole pause, tempi che affascinano, che si fanno di labbra socchiuse e desideri sotto le unghie e capelli sciolti...
Ancora un attimo, un attimo soltanto, con l'erba sotto i piedi e il caldo che quando si frantuma viene fuori.
Sale come il vento alla sera che passa dalle finestre, rivelo e sottraggo fatica alla fatica perchè il giorno arrivi sempre prima, e del mio tempo lasci in me tracce sostenibili come i segni sulla mia pelle.
Rivelo ma solo in un linguaggio che solo tu potresti capire, lo so.
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