Hysteron ProtèronL'ultimo, per primo. |
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Forse mai come ora, il profumo della cioccolata calda al caffè mi riporta alle notti rubate, di qualche anno fa.
Quando l'inevitabile era nasconderci dentro a ore di finti saluti nel buio di un parcheggio.
Quando l'alba la si rincorreva nel casino appiccicoso dei troppi cocktail rimasti sul tavolo, tra la musica a palla e le parole urlate all'orecchio.
Chissà quante ne abbiamo perse, dimenticate, in quei locali.
Quando a casa, una volta spente le luci, la domanda si accendeva sempre, ma la risposta, come l'alba, non arrivava mai.
E me ne stavo immobile, a chiedermi se fosse meglio rimanere a dormirci o rotolare fino a lì per farci l'amore, su quel cazzo di divano.
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