Hysteron Protèron

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(Lo so é sempre una rincorsa stare insieme a me.
Un affanno continuo.
E io ti amo.
Ti amo.
Ti amo da diventarci matto.
Di un -senza te sarei niente-.

Ma ancora una volta, devo fare la cosa giusta)

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Hai il sacrosanto diritto di mandare a puttane ogni singolo minuto della tua vita, se vuoi.
Ma fai in modo che ti basti.
Perché quella altrui, nemmeno di grazia, ti sará concessa.

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[A21. Sole] 
Mentre lei guida, la immagina, nuda, infrangersi su di lui con la stessa risolutezza con cui doma i cavalli della sua macchina.

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Non riesco a fare a meno di ripetermi che non sarebbe dovuta andare così; che ci sarebbe potuto essere ancora del buono tra noi, da coltivare.
Avremmo dovuto prenderci cura dei nostri avanzi, invece di lasciare in pasto agli eventi anche le ultime briciole.

Il fatto è che vedi, c'é stato un periodo in cui ho creduto davvero che saremmo riusciti a sopravvivere, prima che tu iniziassi mano a mano a disintegrare tutto.

Quando hai smesso di volermi bene?
Siamo in guerra da così tanto, che non lo ricordo nemmeno più. Eppure tantissime volte mi sono chiesto, senza riuscire a comprenderlo, cosa fosse quel qualcosa che evidentemente in te, ad un certo punto, si è rotto.
Forse è successo davvero tra pagina due e pagina tre di quell'istanza.

Lascia stare.
Non importa.
Oramai, non abbiamo più tempo.
Porca puttana!

Mi dispiace, lo sai?
Non dimenticherò mai il male che mi hai fatto e tutte le tue stronzate.
Non riuscirò mai a ridimensionare tutto.
Mi dispiace.

Te lo giuro.
Ho sempre sperato nel tuo bene e mi da una tristezza profondissima doverti chiudere, così, dentro al nostro ultimo capitolo.
Penso ai nostri figli. Un dolore così no, non è giusto.
Non lo meriti neppure tu.

Da quando sappiamo che resterò solamente io ad esserci per loro, con me e te praticamente estranei, non sai quanto sia difficile, per tutti, quì.

Non sarebbe dovuta andare così.
Non esiste oggi un altro modo per dirlo.
Per quel po' che di buono abbiamo scritto, non avrebbero dovuto esserci cattivi, alla fine della nostra storia.

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Forse mai come ora, il profumo della cioccolata calda al caffè mi riporta alle notti rubate, di qualche anno fa.
Quando l'inevitabile era nasconderci dentro a ore di finti saluti nel buio di un parcheggio.

Quando l'alba la si rincorreva nel casino appiccicoso dei troppi cocktail rimasti sul tavolo, tra la musica a palla e le parole urlate all'orecchio.
Chissà quante ne abbiamo perse, dimenticate, in quei locali.