La forma dell'aria

il colore bianco

"non voglio più sapere nulla del mondo, io so già tutto" Disse Luca, con rabbia.

Sedevano su un prato di primule e margherite. Anna indossava una canottierina nera e una gonna al ginocchio con delle paperine nere, Luca, dei calzoni corti, scarpe da ginnastica, una maglietta girocollo bianca.

Si conoscevano fin da bambini. A sei anni lottavano sui divani, si picchiavano tutto il giorno, si inseguivano e si mancavano. Mentre lottavano si stringevano, si toccavano, si facevano male, come fosse una forma inoffensiva di sesso. A 13 anni, all'improvviso, Luca aveva sentito un brivido, vedendo Anna, qualcosa che si muoveva in mezzo alle gambe, un fiotto di liquido denso era uscito e aveva imbrattato le mutande.

Non era colpa sua, in una notte il seno di Anna era cresciuto di colpo. E gli occhi, quegli occhi che conosceva bene, avevano messo su un riflesso argenteo, come se uno strato d'acqua si fosse depositato sulle pupille.

Luca era corso a casa tenendo chiusi gli occhi, si era rifugiato in camera senza sapere cosa gli stesse succedendo...