ILTEATROSTELLATO

La strada polverosa si frantuma in una dozzina di stradine che setacciano la pineta. Qui si vive in case viaggianti che non viaggiano mai, non si muovono mai. Al posto delle ruote hanno messo i mattoni. Una colonnina di  mattoni rossi per ogni ruota. Di giorno le case viaggianti sono un inferno. Inabitabili. La notte sono fresche e giuro, addirittura si dorme bene. Il venticello entra dai pertugi e ti fa il solletico. Se ci riesci, se sei uno con la coscienza a posto, finisce che fai pure qualche sogno rilassante.

Poi ci sono i cavalli. Per questo che il posto si chiama ranch. Ci sono almeno venti cavalli. Passeggiate, lezioni, la scuderia, le balle di fieno, cose così. E' qui che succederà la cosa che ho preparato. Ormai è deciso. Mi sembra il posto adatto per fare una casino come quello che voglio fare io. Più c'è silenzio più il botto è forte. Giusto?

Poi c'è il mare, ed è davvero un bel mare. Un mare immobile e sicuro, grigio dolce e saturo di vita. Ma il mare è sempre il mare come la metti metti. Ti siedi lì a guardarlo e pare che sta per convincerti che ha ragione lui. Fortuna che puoi sempre girarare la testa dall'altra parte. Ti ipnotizza quello, non scherza. Fortuna che ci sono le persone che chiacchierano alle tue spalle, e dicono e urlano e ridono e parlano. Le persone, quelle si che sono insopportabili, non sono come il mare, nè come il ranch. Le persone sono come la punteggiatura. Una rottura di balle. Per questo che ho deciso di fare il casino. E di farlo qui dove nessuno ne sente la necessità, proprio il giorno che cominciano le olimpiadi.  Caspiterina.