La morte, quella vera,è di chi non lascianiente di sé.Le parole vane,inutili,futili,vanno via.Non lasceranno traccia,scritte sull'arena,sono all'istantecancellate dall'onda.Le parole,tenerissime,che carezzano l'animosono incise sulla roccianiente e nessuno le potràmai cancellare.Vivono eternamentenel cuore di chi,uditele,le ha fatte proprie.E,come posso iomorire, se ciò cheieri sono stata,ora,sei tu?Io,che non ho datoparole all'arenama,alla roccia?Quell'...io,sei tu che,resti e ,resto anch'io!Ines P.

Tu mi hai sfiorato la guancia,in me s'è ridestata la linfa vitale,eri mosso da carità?da amore?Non so, ma so che c'era qualcuno per me.- - - - - - - - - - - - Abbraccio con gli occhiil cieloe vedo le nuvoleandar via lontano,ancora guardo e nonle vedo già più.Sono i miei animivorrei riafferrarli…

Un albero cadde,la bufera stanotte l'aveva stronacato,ma non del tutto.Una parte di sé restò.Era piccola,forse troppo fragileper poter resistere e risorgere.Però voleva continuarea viveree così resistette.E così piano piano rinvigorìeppure com'era difficile(tanto)....E quanta grande sofferenzaera in quel TANTO....quanda grande forza peròera in quel TANTO....Ines P.

Fermati,non correre.Ascolta,non tapparti le orecchie.Guarda,non coprirti gli occhi.Ama,non odiare.Perdona,non serbare rancore.Ringrazia,non pretendere.Comprendi,non essere intollerante.Ragiona,non essere irrazionale.Fortificati,non essere debole.Giudicati,non giudicare.Prega,non imnprecare.Ines