oltre...mè...

Splendida...leggevo Hikmet proprio stasera. Ti lascio l'augurio di un cuore che batta con perfette aritmie dovute al phatos e all'Amore. un sorriso Michele

...leggere Hikmet mi pare un ottimo modo per passare un po’ di tempo....grazie a te Michele.

Ma voi che ne sapete dell'amore," diceva sospirando il nostro Max quando il discorso cadeva sul tema della passione che il mondo consuma: era quello il segnale che noi tutti aspettavamo per prendere coraggio e chiedergli di raccontare ancora della cotogna venuta da Istanbul, una gran storia d'amore e di morte che si giocò tra Vienna e Sarajevo quando ebbe fine al centro dei Balcani . quella cosa che noi chiamammo guerra e invece fu un imbroglio sanguinoso. E visto che quella era la “sua” storia . e gli toccava parlare di sé, Max cominciava prendendosi in giro, forse per non creare aspettative o magari spezzare l'incantesimo, oppure per combattere, chissà, la nostalgia che gli andava nel cuore. E a quelli che alla fine gli chiedevano . con gli occhi lustri per la commozione, dopo un'ora o anche due di ascolto, per che motivo non l'avesse scritta quella storia che ci mangiava l'anima, rispondeva così: “Perché narrarla . ad alta voce è molto bello. Scrivere è cosa fredda, senza cuore, un miserabile atto di notai, il che va detto,” spiegava, “con tutto .il rispetto per la categoria”. S'infervorava sovente e diceva “Non va letta da soli questa storia, ma raccontata accanto a un fuoco acceso, ad amici, bambini o forestieri; è un mondo perduto pieno di voci . che il vento freddo si è portato via, ma al quale voi potreste ridar vita col suono rotondo delle parole, passando il racconto di bocca in bocca come nelle ballate di una volta”. […] Invece di inforcare gli occhiali - il vetro rigato delle sue lenti avrebbe messo come secoli tra i due -, ne fece a meno per togliere di mezzo ogni barriera tra sé e quella donna . e lasciare l'aria di cristallo a far da telescopio tra di loro. Così scoprì, dal suo modo speciale di sfiorare gli oggetti sulla tavola, una combinazione sconosciuta di sensualità e autocontrollo, di forza contenuta e timidezza, fierezza femminile e devozione, abbinamenti impossibili in Austria, paese che, ahimè, considerava troppo inibito e pieno di complessi per esprimere femmine speciali. […] Altenberg ascoltava affascinato e mentre lei macinava il caffè intuì nel suo viso il portamento . dei cavalieri erranti di Sarmatia, vide le sopracciglia degli armeni ma ben distanziate rispetto al naso; e quando Maša arrivò fin da lui, per porgergli la tazza e la zolletta emanò dalle scapole un profumo così buono che Max si rese conto di essere perduto, e che resistere era insensato, e lui che era un vecchio pesce di mare, improvvisamente sentì il richiamo forte del salmone verso le freddi sorgenti natie. Quando uscì, in silenzio la farina stava cadendo lenta, turbinava sopra i tetti sfondati dalla guerra, sulle tombe, la fabbrica di birra ed i sui pini schierati sul pendio in alto verso la linea del fronte, e quando lei salutò sulla porta Max vide che in un attimo la neve le aveva ingrigito i lunghi capelli; in lei fiutò un impasto balcanico fatto di sangue e miele, di polvere e gelsomini, come le magnifiche donne descritte dal conte Potocki nei suoi lunghi viaggi in Asia Centrale tra i secoli diciotto e diciannove. Scendendo al fiume poi si rese conto che Serajevo era precipitata in un freddo di steppa siberiana e gli unici passanti nelle strade erano inquilini delle macerie che erravano abbaiando nella notte chiusi in branco per farsi compagnia. [...] Fu a quel punto che Max divenne certo che un giorno lei gli sarebbe riapparsa, chissà quando, ma per portarlo via, sarebbe venuta da chissà dove, Caucaso, Urali, o Patagonia, sicuramente vestita di nero, per guidarlo, passo lungo e sicuro verso sud-est, oltre fiumi e montagne, fino al gran passo della Linea d'Ombra. Queste malinconie rimuginò, e poco dopo a diecimila metri aerei si incrociarono lasciando code di volpe argentata nel cielo. […] Gli era difficile quindi capire come quel frutto sgraziato potesse ispirare canzoni appassionate e far guarire persino i malati. Ma un amico, un giorno di gennaio, lo condusse per una buia scala nella sua cantina, gelida e piena di ogni ben di Dio, e lì in un angolo gli scoprì un cesto pieno fino all'orlo di frutti brufolosi, giallo elettrico dal folle profumo, da capogiro, morbido, sensuale e algebrico insieme, un misto di pera, pesca e limone: una cosa che non era per nulla preludio di un sapore, ma l'essenza, anzi la quintessenza, dell'odore, un sublimato quasi artificiale simile a nessun altro; era un frutto che conteneva in sé ancora il fiore, una meraviglia che prometteva il bel tempo nel cuore dell'inverno, era sole, e al tempo stesso luna, era un frutto capace di incarnare entrambi gli astri della vita umana. Così capì: era quello il segreto nascosto nell'odore inconfondibile di biancheria pulita nella pelle di Maša la bella di Serajevo. […] da La cotogna di Istanbul.

..grazie per questa gradevole lettura.

Ed è la ricerca di momenti che tolgono il respiro che fa correre, affannati, verso il dirupo, come lemming impazziti nella isteria collettiva. Mi guardo attorno e sono solo. Allora perchè ogni volta, ogni volta, mi getto nel dirupo?

..a volte cercati a volte casuali, ma se poi n’è valsa la pena..io mi getterei, e son certa che troverei il modo di non "morire".