La Mente e l'Anima

PIANTO PSICOTICO

Accompagnato da questo mio spirito pericoloso,cammino lento, nel tragitto oscuro e buio,

Nella corda tesa che traballa sospesa in aria, equilibrista come tanti mi ritrovo spaventato

sul'orlo del precipizio

Aggrappato solo a me stesso che proseguo annebbiato da questi fumi e da queste urla

Circondato fin dall'inizio da gente morta scalmanata, negra di spirito e bianca di mente

Gente figlia della rivoluzione tecnologica, che se ne va in giro come posseduta da spiriti

ebeti di fronte al mondo

soffocato pazzo da esemplari di uomini sfattonati e impasticcati, falsi figli del sessanta, del

piompo, dell'LSD, delle rivoluzioni rosse e nere e degli hippie pace e amore

Epoca finita e andata seppellita nel mare di merda di progenie senza valori e senza idee e

senza ideali, senza più lotte e senza più sangue, senza più vita, aggrappati a un telefono,

incappati nell'ombra.

Dèi loro del duemila, esseri pomposi in cerca del nulla, gioventù bruciate difronte a menti

geniali scartate e ostacolate in eterno

Gente depressa, per visualizzazioni e mi piace mancanti all'appello, gente repressa, chiusa

che chiude al mondo e che sgauzza allegra nel sangue del passato

annegata nel Rep e nell'easy listening di tutti, gente sviaggiata e sfattonata persa sotto

letti ammuffiti con la mente in putrefazione

Donne nude pompinare che con disinvoltura piena se ne vanno in giro a gonne alte e

mutandine al vento, ripudiate da Venere e recluse nel vuoto del maschiaccio senza palle

Annegate invece dagli applausi e dalla fama del popolo, rinneganti eterni del sudore della

fronte e del dolore della schiena

Un vagabondo povero sotto questa pioggia maschera le sue lacrime di passione saggia

nell'infinito, e gridando a lupo... muore, sanguinante, preso per pazzo che giace come

stronzo

Su libri sporchi di sangue e vino e capelli bianchi e mosche nere che ronzano chiacchiere e

sputano, rifiutando il suo corpo nudo, in fiamme, putrefatto e sporco

Clerici senza tuniche, nudi, che bestemmiano in bimbi peccatori pudici, inverità senza

peccato, Vescovi muoiono invece per froci liberi che scopano pazzi, e ridono, d'altronde, per

gioventù traumatizzate dai giurati di dio.

Vedo gente morta libera nel suo io pensante piangere Inana sedata da formiche incoscienti

divoratrici di gambe forti. vedo vecchietti arzilli strapparsi gli ultimi

capelli di una vita vera ma finita senza ricordo vista l'antinomia di nipoti sguerci. Vedo amici

gridare, fottuti sempre, da questo gabbione nero che ci uccide lenti.

E gli spiriti del miraggio e della notte e del sogno seguono sentieri nostri buoni

Spargendo sorsi in giro di vita e indizi e morte e vie sperdute, e quel che passa per le menti 

Bramose di salvarsi in falsi dèi dell'illusione, che son delizie per l'io morente e ingenerato.

                                              M. K. Zemzemi