Rime mancate

Gotica

Baciami
le labbra che si sfiorano
estasi di miele rosso,

mordimi
il mio sangue con il tuo
una danza di morte,

amami
mani di morbida pietra
tracciano giochi sul mio corpo,

uccidimi
lame affilate sul collo
istanti di candore infuocato,

sulle lenzuola di candida seta
come rosso fiore da lattea pelle
scorre il sangue dolcemente
mentre un ultimo bacio sfiora le mie labbra.

Desideri di vampiro

Innamorato
di una presenza,
la loro bellezza abbaglia,
per sempre giovani
eterni,
immutabili.
Hanno anche loro un cuore?
Creature della notte,
piangono,
si disperano,
supplicano la luna
nelle eterne notti stellate.
Lacrime di sangue bagnano i loro volti,
pallidi,
luminosi
sotto i raggi della luna.
Creature della notte,
si scorgono piegate
sulle vittime innocenti,
vittime loro stessi
di uno stesso male,
urlano come lupi
la loro disperazione….
Forse vorrebbero morire…..
Abbracciano
anime inquiete,
dolci fanciulle,
spiriti ingenui,
li accompagnano
nei loro sogni,
li avvolgono nel loro calore,
li finiscono
con un dolce bacio…..
Forse anch’essi
vorrebbero morire…..

King Arthur

The Death of a King hides a great power.....

In the old age when dreams became true
a king was born in the far land of gods and wizards
a strange birth from a blood of a war to an ancient love.
His mother was a daughter of past and secret memories
hidden in the heart of the secret land of Avalon.
Inside the child the blood of one hundred kings
blessed by the dragons and gods, a never broken line.

He is the king who was is and will be.
He is the son of one hundred kings.

He is scarred by the fate, his future is already written.
He'll have the crown and he will be killed by his son.
But his name will never be frogotten, for evermore.
He was born to unify the new with the ancient world,
his life and his blood will close the wound,
the past will be able to survive in the future
the ancients gods and arcanes will not be lost.

He is the king who was is and will be.
He is the son of one hundred kings.

The volours of that time will be forever carved in his sword
his wonderful and mystical sword forged with the steel fallen fron the sky
and empowered by magical and arcanes rites at the presence of the gods.
The blade gathers al the people around one flag for freedom and peace
to live honoring high ideals and respcting all the human beings.
The hand which claps the sword is strong but he is still a man that can't win all the time,
the last battle is closer every day ant it will rise from the ashes of a forgotten past. 

He is the king who was is and will be.
He is the son of one hundred kings.

His son, in his soul the same blessed line
became a dark spirit for the thirst of power of other persons
be ready to let him killed just to see the king dead.
The last fight is begun, the swords cross, the blood flows, the warcries hurt the hears:
father and son face toward each other the steels rised ready to drink blood the same blood.
Now they lie on the gound, in death both of them have found their own truth and the mighty sword disappears.
The king is gone, an age is over, but he will never be truly dead becouse:

He is the king who was is and will be.
He is the son of one hundred kings.

Inizialmente volevano essere canzoni. Canzoni ispirate al metal che amo tanto, ma mirendo conto che una canzone è soprattutto musica, il testo viene dopo. Io invece non sono in grado di scrivere musica e perciò non posso defirle canzoni, ma poesie. Il che in fondo può andare bene lo stesso.

Il nero della notte

Il nero nella notte,
oscurità senza stelle,
senza luna......

Un miagolio lontano
cupamente discorde
risuona nelle strette vie
come il suono
di un violino stonato.....

Lo sciabordio delle onde
sulle bianche fondamenta
ora cupe
nella notte nascente.

Ciò che appare

Ho visto tanta rabbia
scuotere le vite
di persone come le altre
che poi sono state ricordate
solo per la loro pazzia.

Ho letto di tanta gente
a cui non importava di nessuno
essere osannata come eroe
per aver ucciso il nemico
quando non cercava altro che il sangue.

Ho sentito piangere un bambino
che scuoteva il capo
per un mondo tanto privo di perdono
dove a venir ricordato
è solo ciò che vuole essere mostrato.

Neppure il vento oramai
può spazzare via gli strascichi
di questo gorgo
in cui tutti affoghiamo
mentre pensiamo di esserne usciti.