N u a g e s

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Io ricordo tutto. Li riconosco tutti questi luoghi come miei. Ci ho creduto fino in fondo e poi, li ho toccati: questo cielo, questi spazi, queste terre di centro. Un miracolo di stagioni a legarsi e d'estate per la troppa luce, costretta a socchiudere gli occhi per diventare tu stessa un filo d'erba, uno di quei colori ostinati, per essere un tutt'uno invisibile con la storia di queste valli e dove non solo la ruggine ha il buon senso delle cose.

Ora, dopo quel che è stato, dopo che queste zolle hanno urlato piu' rifugi che paesaggi, posso dirlo: fortunata ad aver avuto tempi nel guardare la gioia di chi incontravo. Fortunata ad averne il tempo. Perchè queste terre sono magiche. Lo sono, sapete? Riesci ad essere un sottofondo di colori, a raccoglierli  stretti a mucchietto nelle dita di una mano. Qui, dove l'atmosfera è suggestiva, carica di fermento. Qui la terra ha rispetto della Terra, qui la prosa è nitida sino a renderla prodigio. Questi luoghi così attratti dalla caparbia immagine dove spicca fiero questo cielo terso. Questa valle azzura che sembra mare. Questa distesa immensa. Lame d'erba riflesse nell'orlo di uno specchio senza fine.

E uno sguardo che solca da lontano questo vento che preme sulla pelle. A sera diventera' una brezza fresca, leggera. I colori si scalderanno, passando dall'arancione, al rosso, al viola. Le cicale d'estate si ammutoliranno, restera' solo la dolcezza del silenzio che annega nel colore piu' profondo. Una lunga scìa di stelle a ricordare che siamo solo punti. Piccoli granelli evanescenti di una prima alba e nel cielo, la sua luce. Dolce intimita' nell'elegia dell'assoluto. Qui, dove riesci ad essere per davvero e non per finta. Qui, dove la paura ti acceca da mesi e riprendi a respirare, con fatica, storie d'un mondo parallelo dove impressioni come foto, i pensieri, i piu' nascosti. Questa libera via dopo puoi solo amare in un tutto il resto, di sfondo e scena. Anche quando non sai ma capisci, non sai il perchè e accetti anche se poi seppellirai tutto senza lasciare alcuna mappa. Queste strade di ricordi, questi miei, scritti a bassa voce.

Lascio aperta la finestra .. .