Nugae

Welcome

Il mondo è ingiusto, Bazda.
Qui il benvenuto compare solo sulla scritta dello zerbino kitch, di un francese stronzo che forse neppure sa cosa significhi.
Non accoglie nessuno la nostra Europa progredita. Si sente sicura dentro confini bugiardi. Ma è troppo facile parlare di patria quando la tua ti assicura una dignità. Prova a nascerci tu in mezzo alla guerra interminabile, in mezzo alla fame nera, schiavo di una terra che ti sputa addosso la sua maledizione. Prova a nascerci e vedi se vuoi restarci.
Bazda, la libertà sulla bocca di chi ammanetta un profugo e lo sbatte in quei lager che chiamano centri di permanenza, è una bestemmia. E quella di clandestino è un'etichetta crudele di chi ha dimenticato che siamo tutti ospiti di passaggio su questa terra. Prima o poi arriva la sentenza di sfratto. Ma c'è chi non deve aspettare la fine, perché il Padrone ci ha sparpagliati male. E allora ci saranno sempre ottocento metri a negare il traguardo. Col "mare che avvolge in un rotolo di schiuma la foglia caduta dall'albero degli uomini".

"Siamo gli innumerevoli, raddoppio a ogni casa di scacchiera lastrichiamo di scheletri il vostro mare per camminarci sopra.
Non potete contarci, se contati aumentiamo figli dell'orizzonte, che ci rovescia a sacco.
Siamo venuti scalzi, invece delle scuole, senza sentire spine, pietre, code di scorpioni.
Nessuna polizia può farci prepotenza più di quanto già siamo stati offesi.
Faremo i servi, i figli che non fate, nostre vite saranno i vostri libri d'avventura.
Portiamo Omero e Dante, il cieco e il pellegrino, l'odore che perdeste, l'uguaglianza che avete sottomesso.
Da qualunque distanza arriveremo, a milioni di passi quelli che vanno a piedi non possono essere fermati.
Da nostri fianchi nasce il vostro nuovo mondo, è nostra la rottura delle acque, la montata del latte.
Voi siete il collo del pianeta, la testa pettinata, il naso delicato, siete cima di sabbia dell'umanità.
Noi siamo i piedi in marcia per raggiungervi, vi reggeremo il corpo, fresco di forze nostre.
Spaleremo la neve, allisceremo i prati, batteremo tappeti noi siamo i piedi e conosciamo il suolo passo a passo.
Stringetevi nei panni, noi siamo il rosso e il nero della terra, oltremare di sandali sfondati, lo scirocco".
(Erri De Luca, "Solo andata")