L'Oltremondo

Mela dall'aspro sapore

che inganna la vista

con fallace splendore,

ricopri i rami malati

dell'albero della gioventù

e germini maligna

su questo vasto campo,

senza che nessuno

s'accorga della tua fame. 

Hai ricoperto i tuoi frutti

di lucenti colori 

per nascondere il marcio

che dentro s'annida,

bugiarda opera 

di una mente malata

che ha il solo fine

di contagiare l'essere

di questa massa,

cieca e sorda e muta,

vecchio cimelio

ricoperto di ruggine,

noiosa abitudine quotidiana.

E tu, dolce mela solitaria,

che combatti il parassita

che invade il tuo ramo,

pari sì opaca alla vista altrui,

che solo all'immagine sa fermarsi,

e vivi ogni giorno

da solitaria spettatrice

conscia della tua inadeguatezza,

mentre gli altri frutti

son mangiati al loro interno

dal vuoto parassita

dell'apparenza. 

Verrà il momento del distacco,

quando il tuo ramo sarà lontano,

e un nuovo germoglio

di sana essenza

nascerà dalle tue ceneri.